торт с белковым кремом

— ты серьезно любишь эти гадкие торты? — фрэнк недоверчиво корчится и отскакивает куда-то в другую сторону кухни, стараясь не получить липкой ложкой в белковом креме по лбу. — люблю. — бубнит в ответ джерард, всё-таки замахиваясь той самой ложкой и кидая ее в конечном счете в раковину, из-за чего громыхание раздается по всей квартире. — не забудь помыть посуду. с вызовом звучит громкое «эй!» вслед удаляющейся фигуре в огромной футболке, пока фрэнк недоумевая стоит и силится понять, с каких пор он стал посудомойкой в доме своего друга (с некоторыми дополнительными опциями в виде поцелуев и игры в бутылочку на раздевание), а часы с кукушкой на стене пробивают ровно восемь утра. какого черта уэй вообще поднялся так рано? да и с каких пор он ест торты без повода, улыбаясь восходящему осеннему солнцу и протирая и без того старые стулья своей тощей задницей в одних трусах? вопросы блуждают в голове, заставляя айеро почесываться и укоризненно глядеть в слив раковины, уже забившийся какими-то крошками. на середине кухни, когда до посуды остается около двух шагов, по пятьдесят сантиметров каждый (места не так уж много), ответ на его вопросы просто впархивает в дверь с грохотом сваливая тяжелые сумки на пороге. веселые сщуренные глаза, мелькающие тысячами бликов голубых озер, обильно подведенные, словно оправлены берегами, темно-вишневые губы, расплывшиеся в немного неловкой, но яркой улыбке, и черное уложенное каре. ебучий брайан блядский молко. он изящным движением поправляет вылезшие на лицо пряди своими грубоватыми пальцами, черными ногтями утопая в таких же черных локонах, пока друг-с-привилегиями в одной футболке мнется с ноги на ногу на пороге, не в состоянии найти себе места. — фрэнки, брайан приехал! — я пока что, вроде как, видеть не разучился. — но на всякий случай он трет глаза, чтобы убедиться в достоверности только что им сказанного. — я тут посуду мою, сами разберетесь. — без воды? — вкрадчивый голос раздается где-то над ухом, из-за чего по спине парня бегут мурашки. «ебучий брайан блядский молко». — силой мысли! брайан лишь хмыкает, ладонями обхватывая довольное лицо уэя, и нежно целует, словно именно этого им не хватало целую вечность. обветренные губы с практически стершейся помадой касаются губ напротив, совершенно мягких и со вкусом белкового крема; влажные прикосновения, что так пьянят невыспавшегося джерарда, тяжелое дыхание, греющее румяные от утренней октябрьской прохлады щеки молко. фрэнк чувствует себя глупо. брайан чувствует себя просто отлично. разве теперь не ясно, почему в 8:11, если верить настенным часам с кукушкой, тот самый торт с белковым кремом уже нарезан на ровные куски, а электрический чайник только что был включен? не всегда нужен повод, чтобы приехать и поцеловать, не всегда нужен повод, чтобы просто купить огромный разноцветный торт с кремовыми цветочками и ковырять его ложкой с утра пораньше, не задумываясь о том, что для гостя стоило бы оставить его в лицеприятном виде. это же брайан. ебучий брайан блядский молко, в глазах которого можно утонуть, а в руках растаять и не суметь больше сдерживаться в его присутствии. хорошо слаженные механизмы работают стабильно и без перебоев.