Забытая тетрадь

Я повторяюсь полукругом в этом бесконечном сне В прямоугольных ожиданиях, когда квадрат приснится мне И будет провисать над долгожданной финишной чертой С восторгом зрителей и аплодирующей в последние разы толпой. Сон, выражаясь фигурально, идеальная фигура, В нём нет углов и тангенсов, и в принципе его натура Циклична, пусть непостоянна, пускай его конца не видно, А если видно, то немного. Такое дело, аж завидно, Хотя я абсолютно точно своим довольствовался циклом И, в целом, ничего, не без циклонов, но зато солидно, Встаёшь с утра (соврал, конечно, поднимаешься к полудню), Подходишь к зеркалу, обыденно сверлишь сурка внутри прищуром, Позавтракал (скорее пообедал) посторонним В. Послушал вой соседей, кажется, на пятом этаже, Закрыл за собой дверь тремя крутыми оборотами, А к вечеру вернулся весь уставший и до жути озлобленный, Готовый разорвать себя на части, на мелкие атомы, А мысли уже погребли сердце тревогами, взятыми Напрямую из подсознания, из перманентного скрежета пальцев, Да до такого, что кости сыпятся из-за нехватки кальция И, будто стеклянный, с каждым шагом ломается мир, На первом канале зациклился один и тот же эфир, И лица всё те же, разве что повзрослели, да поменялся голоса тон, Хотя я всё ещё не представляю, что это может быть лишь мой дурной сон И продолжаю видеть идеальную фигуру своим болеющим разумом, Он сам её создал — интоксикация тяжёлыми газами С красочными картинками, мозайками, будто калейдоскоп, Где виден полукруг, квадрат, прямоугольник, зеркало, сурок...