Трофей для хулиганки

Лена Уже подходя к машине, понимаю, что что-то не так. Злость внутри меня неконтролируемо закипает, заставляя замедлить шаг, и тут же рассыпается ознобом по спине. В моих руках огромный пахучий веник, и больше всего мне сейчас хочется приложиться им об крыло тачки. Истрепать его в клочья, потому что в салоне пусто. Пусто! Да ну нахер! С психом луплю ногой по колесу и оглядываюсь по сторонам. Куда ты делась, Оля? Твои наглые пухлые губы улыбались мне всего пять минут назад. И я готова была съесть их, наброситься, пока ты охренительно краснела в отражении стекла. Но почему-то оставила на потом, хотела чтобы это было, как последний аккорд. Чтобы потом всю ночь ты бессовестно думала обо мне, потому что я точно буду думать о тебе! Плюхаюсь на сиденье, швыряю букет на ее место. И номера ее, у меня нет. А если бы был? Позвонила бы узнать, какого хрена она слиняла, пока я ей цветы покупала? Зараза! Достаю из пачки сигарету, подкуриваю и глубоко затягиваюсь. Это просто капец! Телефон вибрирует на приборной панели. Полина. Я обещала приехать в клуб, чтобы обсудить завтрашнюю стрелку, я помню. Но пока меня колбасит, лучше к алкоголю не приближаться. Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, Оля?Разблокирую экран и захожу в социальные сети. Серябкина Ольга… Сочетание популярное, но ее страница выпадает третьей по счету. Закрыта. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была, кстати, почему работала? Телефон снова вибрирует. — Да?— напряжённо отвечает Лена, и выбрасывает окурок в окно. — Ну ты где, я не поняла?— Полина пытается перекричать клубный гул. — Буду скоро!— отвечает Лена. — Что???— переспрашивает Полина. Я отключаю звонок. Поднимаю сиденье и скидываю смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Я должна выяснить в чем прикол. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки. До клуба долетаю минут за двадцать. Небольшой тематический бар. Для своих. Место популярное, но пускают не всех. — Привет , Лен!— здоровается охранник.— Твои все собрались. — Привет!— отвечает Лена.— Я знаю. В зале многолюдно. Толпа мужиков взрывается одобрительным гулом, когда по бокам барной стойки появляются телочки из стрипа. Киваю бармену и захожу в служебный коридор. Здесь потише. Прохожу до конца и толкаю дверь. — Оооо.— раздаётся из разных углов сквозь кальянный кумар. — Ты охренела Лен?— Полина тянется за стаканом виски.— Все на кипише вторые сутки, а ты опаздываешь. — По какому поводу кипишь?— Лена опускается на кресло и оглядывает стол. Две пустых бутылки и третья выпита наполовину. Прилично накидались. — Так, притормозите пока с алкашней.— произносит Лена. — Да вот.— Полина допивает свой стакан.— Матвей настаивает, что сливать завтрашнюю стрелу надо. — Ну вы блять, как хотите.— Матвей напрягается, встаёт с места и начинает мерять шагами комнату.— А у меня нет желания присесть. Ирка мне башню оторвёт. — Да ты запарил истерить.— Паша ловит его за локоть и швыряет на диван.— Сядь, расслабься. Если Ирка свалит от тебя, то точно не поэтому, раз уже пять лет терпит. Лен, чего там тебе «птичка перелётная» нащебетала? — Пока никакого криминала вроде нет. Официальная версия запроса ментов на камеры, повышение мер безопасности. Главное , не чудить на секторах. Иначе путь на стадионы нам заказан будет.—развела руками Лена. — Сука… — лупит себя кулаком по коленке Матвей.— И это, блять, нормально, Лен? — Морды наши у ментов, камеры стадионов пасут. Матвей прав, сливаться надо.— покачала головой Полина. — Мы этот замес месяц готовили!— Паша повышает голос.— Следующий, хрен знает когда, замутить сможем. Место неожиданное, свои патрули поставим. Нормас все будет. — Я тоже так думаю.— Лена забирает со стола чистый стакан и наливает себе колы.— Менты, они ж по уши в бюрократии. И ОМОН, не девочки по вызову. Максимум, что организовать успеют, это наряд. Ну, а у этих ребят все просто. Сутки гляделок, и по итогу, штраф за переход всем в неположенном месте. — Это точно.— расслабляясь, смеётся Полина.— Ну хер с вами. Я за. Ты как, Матвей? — Менты за своих, нас обязательно «натянут», но… — на лице Матвея расцветает едкая ухмылка.— Сначала ж мы их! — Даааа.— кивает Полина.— Пить будешь? — Не, голова ещё болит.— Лена поднимается на ноги.— И поеду, наверно. Таблетки обезболивающие в сон клонят. — Ну хорошо. До завтра.— поднимает бокал Полина. — Я тоже поеду.— Матвей поднимается следом за Леной.— Ирке приехать обещал и по брательнику твоему поговорить надо. Подкинешь? — Хорошо.— кивнула Лена. — Ди-на-мо.— скандирует следом Полина. — В жопу иди!— закатывает глаза Матвей. — Теперь по брательнику твоему, Лен.—Матвей приваливается к стенке и скрещивает руки на груди. — Ну?— кивает Лена. — Ты ж знаешь, что у меня залипы на траву были в прошлом… Ну вот ты присмотрись к Максу…— произносит Матвей. — Ты думаешь? Может просто в комп рубится ночами?— развела руками Лена. — Ну может и комп.— съезжает с темы Матвей.— Поехали, а то Ирка смску прислала. Уже сердитая. Выходим из клуба к машине. Жму брелок сигнализации, совершенно забывая о букете на переднем сидении. — Это мне?— удивлённо присвистывает Матвей. — Девушке это.— бурчит Лена, обходит машину и садится за руль.— Ну ты едешь? Выкинь этот веник! — Не! Зачем?— Матвей опускается с букетом на сиденье.— Если тебя продинамили, я Ирке подарю. — Подари.— Лена заводит машину и крепко сжимает руль. — Это же не бывшей?— напрягается Матвей. — Нет… — отвечает Лена. — И?— Матвей давит интонацией, требуя продолжения. — Девушку врача в коридоре помнишь?—нехотя отвечает Лена.— Ну вот понравилась она мне… — Серьезно?— внимательно и уже без шуток разглядывает Матвей.— Ну расскажешь, как созреешь. — Угу.— кивает Лена и снова улетает в свои мысли. Я переживаю. Да, бл*ть! Просто хочу знать, что Оля дома и у неё все хорошо. А если не одна сейчас? Скулы сводит от этой мысли, и я вжимаю педаль, разгоняя тачку до ста двадцати. Она горячая, вкусная девочка, я это чувствую. — Эй! Лен!— Матвей толкает Лену в плечо.— Ты крышей потекла? Руль глазами трахаешь! Скорость сбрось. С ней, блин, не потечешь…