"Я тоже умею разрывать..."

Они стоят в готическом зале. Олег скрывает след за воротником. Ире вроде как удалось его скрыть косметикой…кажется что всё равно увидят…как школьница перед родителями. Так себе чувство. Оглашение лучшего. Ира решила что ещё немного поиграет. Хотя она в своих словах уверена. — Кто же на этой неделе в белом конверте? — спрашивает Марат. Ира видит, Олегу плевать. Проникать в его мысли бессмысленно, но она знает, он думает о том что было 15 минут назад. — Олег Шепс. — отвечает Ира, на вопрос Марата. И улыбается. Той самой улыбкой, которую можно увидеть крайне редко. На камеру она очень редко так улыбается… — Уверены? — спрашивает Марат. Олег всё смотрит на неё, не может не смотреть. — Да. — коротко отрезает она. — Может там Максим? — спрашивает он. — Олег там. — говорит, а он смотрит. Башаров уже заколебал, так как он ещё раз говорит. — Так чьи глаза на меня смотрят, Олега или Максима? — Олега. — сного говорит она. — Да отдайте белый конверт уже! — встревает Максим. — Олегу. — уже с хитрой улыбкой, добавляет Ира. — Да хоть кому нибудь уже отдайте. — говорит Олег. Он наконец показывает фото. Ира ошиблась, но ей не обидно. Он просто смотрит на него, а он на неё. А ведь фанаты это обязательно разберут для эдитов. Да, и пофиг. Ведь за кадром, всё интереснее, но гораздо сложнее… Одиночество резко сменяется, яркими эмоциями. И потом обратно. Любят? Нет. Может быть? Может, и так. Может, да? Точно, нет! Смотрит прямо в глаза, пытаясь прочитать. Ира ЕГО зарядка. Хочет что-бы была его. Она ему не нужна, но он хочет её больше чем всё что мог бы иметь. Только Ира, просто так не сдаётся. Он знает… Она покидает готический зал первая, но знает что она не уйдет, точнее не уедет. Олег видит её у чёрного входа. Он узнает запах своих сигарет, тех что всегда покупает он. Вишня. Это его насторожило, ведь он знал, она и не любит, как и его. Только вот она сам сейчас сжимает в кармане ненавистные ему, ментоловые никтоновые палочки. Он зажигает одну, и стоит рядом с ней. Ничего не говорят. — Я была уверена, что ты будешь в белом конверте. — нарушает молчание Ира. — Я знал что не сегодня. — сказал она, делая затяжку. — Давно стал курить мою марку? — спрашивает она. Вынимает из его губ сигарету, делает затяжку и возвращает ему. Что это было? Но Олег, не подает виду что не понял этого действия. — А ты? — спрашивает он, намекая на то что, в другой руке, у неё не потушения вишнёвая сигарета. Сного молчат. Ира тушит сигарету, и делает пару шагов вперед, разворачивается. — Что стоишь? — спрашивает она. А у Олега в голове. «А должен идти?». — Поехали. — с усмешкой отвечает она, на его молчание. — Куда? — спрашивает он. — К тебе, последний раз, же ты ко мне приезжал. — отвечает она, будто это очевидно, и уже рутина. А Олег кивком соглашается, и они идут к его машине. Ира так живет, будто его машина, это её, его квартира, её, он тоже её. Опять на те же грабли, на закончить хоть как-то, то что началось в коридоре надо. Он мысленно разрывает листок с планами, на жизнь, на битву, на неё. И поджигает его той самой, зажигалкой, которую она забыла у него дома, когда первый раз там была. Все рушится. Но всё остается…