Чуя
10 ноября 2020 г., 08:13
Рыжая макушка единственно предательски яриким цветом выделяется среди всей этой грустной массы. Всё черно-белое, ужасное. Чёрные костюмы и платья на всех, чёртовы белоснежные лилии, красиво обрамляющие черты его спокойного лица. Это пугает. Все жутко пугает своими красками, от этого начинаешь дрожать каждой клеткой своего тела, замечать, что сердце уже начало в панике отбивать ритм.
А он ведь сначала даже и не поверил.
"— Передай мои ему поздравления.
— Извините, я не шучу.
— Я тоже, — терпкое вкусное вино десятилетней выдержки приятно обволакивало горло, немного обдавая спиртом и оставляя мягкое изысканное послевкусие. Парень неспеша делал глоток, несмотря на ошарашенного спокойной реакцией растрепанного гостя Мафии. — Стой, повтори-ка."
Он и не хотел верить, всегда думая, что Осаму слишком живучий для того, чтобы когда-нибудь умереть. Убедился, лишь увидев навсегда закрытые глаза друга.
Накахара смотреть не может в тот гроб. Ужасно. Что-то оборвалось внутри, что-то умерло вместе с ним, обрекая жалкое существование на скитания в поисках луча света в темноте. В кромешной темноте, наполненной лишь жалким мечтами о солнце. Душа, кажется, засохла и начала обколупываться, как старая мерзкая зеленая краска качель со двора. Вокруг лишь грустные опущенные головы. " Что случилось? Нет, что случилось на самом деле? Почему все молчат? Неужели никто не знает, что произошло?" — глаза ещё долго ищут ответы на эти вопросы среди траурных лиц, но тщетно.
Дома, так и не переодевшись, он ищет любое вино. Хоть что-нибудь, лишь бы перебить ядовитую ужасную горечь внутри. Бутылка сменяется второй, организму психически чуть легче, ведь голова теряет способность мыслить. Коё бы не одобрила такое, сказала бы, что из ценителя тонкого вкуса он превращается в алкаша. Чуя этому усмехается и смотрит на когда-то закрытую бутылку пустыми глазами.
Размышления о смерти Осаму все ещё не уходят. Напиться было ужасной идеей, так чувства накатывали ещё большей волной. "Чёртов Дазай... — а потом, когда желания злиться не было, приходили жалкие вопросы. — Как так вышло, Осаму? Почему? Из-за чего? Все же было так хорошо... Ты не оставил после себя ничего, кроме той книги, которая перепала Анго. Почему, Дазай? Ответь... Почему так получилось? Что пошло не так?... Я скучаю... "
