Прощу, если...
27 декабря 2020 г. в 18:18
Ненавижу осень.
Ван всегда без умолку трещала о Пушкине и о его стихах. В них, часто упоминалось об осени. «Унылая пора, очей очарование…»
Нихрена, осень в большинстве своем несёт только тоску и апатию…
И вот сейчас, стоя у открытой форточки я думал о том, как же сильно ненавижу эту палитру цветов. Черный, серый, красный, желтый…
Мой мозг устал считать количество падающих наземь листьев, но я не мог думать о чем-то другом.
На верхней полке в шкафчике уже года два одиноко лежала незаконченная пачка сигарет. Ну вот, пришло и её время.
Не могу вспомнить как я первый раз закурил, но помню, что это точно было из-за Ванессы. Во время её второго приезда, да…? Я не понимал почему она вдыхает эту отраву, но она на мои вопросы только смеялась и качала головой. Дурочка…
Первая затяжка и дым приятным спазмом обжёг лёгкие. Хотелось вдыхать этот яд ещё глубже, до потери сознания…
«Забыться, забыться, забыться…»
Я словно захлебнулся.
Воспоминания навалились, словно груда книг из случайно открывшейся дверцы шкафа.
Какого хрена я сделал?
Перед глазами замелькали картинки прошлой ночи. Я видел искаженное болью лицо Ван и слышал её крики.
Резко стало нечем дышать, как будто во всем мире закончился весь кислород.
В голове пульсировало.
«Что ты вчера сделал, ублюдок…»
Я не знал что делать, как и не понимал, что на меня нашло. Это был не я? Нет. Я не верю в пришельцев и одержимость, а значит одно из двух.
Либо я сошел с ума… Либо я конченный урод. И все сходилось ко второму варианту.
Извиниться? Да уж, я представляю эту сцену. Но что остаётся? Только умолять. Я не смогу пережить того, что сломал самого дорогого мне человека.
В коридоре раздался скрип половиц и звуки шлепающих босых ног.
Она проснулась? Или будет точнее сказать… очнулась.
Голова опять заболела, а следом хлопнула входная дверь.
Хотелось сорваться и побежать следом, схватить, подхватить на руки, рыдать, уткнувшись в её шелковистые, всегда вкуснопахнущие волосы цвета неба и никогда не отпускать.
Но я сдержался и сжал челюсти до скрипа эмали. Нет. Она должна прийти в себя, если конечно ещё захочет сюда вернуться…
Время тянулось бесконечно долго. Стрелки часов словно отсчитывали не минуты и часы, а дни и недели.
Липкое чувство страха сковывало ребра.
«Она точно что-нибудь выкинет...» —пронеслось в голове.
Только сейчас я заметил на столе таблетки. В названиях не разбираюсь, но это определенно транквилизаторы.
— Что...?
Ноги против моей воли сорвались с места и помчались к двери. Вниз по лестнице. Вперёд по улице. Куда мне идти и где искать её?
Но позже мое сознание словно холодной водой окатило
«Мост...»
Через несколько секунд я был там.
Я увидел взметнувшиеся над перилами края огромной кофты и собранный в пучок клочок неба.
Рука потянулась в карман за телефоном.
— Это скорая? Здесь самоубийство.
Меня напугало то, каким сухим и надломившимся был мой голос.
5…9…4…6.3…1.
Я разучился считать.
Взгляд отказывался фокусироваться на истощенном мокром теле, парившем над носилками. Почему я прежде не замечал, что её худоба настолько болезненна…
Горячие капли потекли по щекам. Я не стеснялся плакать здесь, перед всей этой толпой. Красно-синие отблески от сирены красиво смотрелись на фарфоровом лице.
В голове прогремело:
«Ты так и не попросил у нее прощения…»
Я подошёл ближе и взял холодную маленькую ладошку в свою непривычно горячую руку.
— Прости меня, Ван.
И тут я почувствовал как бледные тонкие пальцы сильно сжали мое запястье.
Сердце пропустило удар
— Прощу, если купишь мне пиво.