Чертов русский!

Тихий вечер. За окнами домов Йокогамы расстилалось лазурное море. По его поверхности проходила рябь от света луны, звёзд и города. Запах соленой воды доносился даже до самых оживленных улиц. В одном из зданий и сидел Накахара Чуя - второе лицо исполнительного комитета Портовой Мафии. Пламя в камине позади бархатного кресла, где он сидел постукивало и освещало почти пустую комнату. На столике подле него стояла бутыль дорогого красного вина и радио, из которого доносились успокаивающие и наводящие на раздумья мелодии. - Это ли не рай? - подумал Чуя, сделав глоток напитка, - Разве можно представить себе что-то лучше? Снова он погрузился в раздумья. - И всё же будто кого-то не хватает. Скучно. Схватившись за телефон Накахара стал набирать немногочисленных знакомых, с которыми можно было провести вечер. Никто не брал трубку, а количество людей всё сокращалось. - Может...? - спросил сам у себя он и сквозь силу набрал номер, - Фух. Алло, Дазай? - трубку поднял человек с бархатным голосом, что заворживал. Хотелось слушать его речи бесконечно. Милая картавость придавала уникальности обладателю голоса. - Доброй ночи, мистер модная шляпка, что-то случилось? - как всегда не без шутки ответил Осаму в ожидании ответа. - Слыш, горе суицидник, я тут тебе не шутки шутить звоню, - раздраженно пролепетал Чуя, но всё же продолжил, - Не хочешь сегодня приехать в офис мафии и посидеть, поболтать часок-другой за бокалом вина? - Иной раз я бы не согласился, - начал Дазай (Накахара уж было подумал: "вот урод!"), - Но сегодня отличная погода, да и самому мне скучновато. Так, что я не против, - в голосе была слышна легкая улыбка - Ээ, ладно, тогда жду, - стараясь не выдать радости выплюнул из себя Чуя и положил трубку.