С бухты-барахты!

- Элма-ар, ну Элма-арушка, пожалуйста, ради меня! Не каждый же вечер я замуж выхожу! Ну разве можно отказать этой женщине, когда она с таким искренним восторгом заглядывает в глаза, ластится, как котёнок, выпрашивающий сметанки. Для неё можно сделать всё. И для того, кто сегодня стал её мужем. Сложив недавно два образа в один, принц-бастард обнаружил, что единым целым этот порывистый наглый мистралиец занимает в его сердце больше места, чем в сумме занимали талантливый раздолбай-бард Эль Драко и суровый воин Кантор. Ритм. Только ритм. Бой барабанов. Движения принца-бастарда вызывали ассоциации с чем-то первобытным. Страшным, красивым и естественным. Так движется большая кошка. То плавно, то резкий рывок в сторону, снова сменяющийся еле заметным крадущимся движением. Элмар сливался с ритмом, пронизавшим и всех зрителей. Пьяный самим вечером, долгожданной близостью самой лучшей женщины, таинством совершённого недавно обряда, ритмом, Диего еле удерживал себя на месте. Его тянуло туда, в волшебство, творимое великим героем. Дикое волшебство. Древнее. Так могли двигаться шаманы орков. Стоп. Вот оно. То, чего не хватало для полноты роли. Этот ритм. (Надо будет внести изменения в оркестровку. Карлос позволит.) Эти движения. Как же затягивает такая простота и первобытность. Можно? Элмар, пустишь меня к себе? Молящий, искрящийся взгляд чёрных глаз. Страшно просить вслух, чтобы не нарушить чудо, не спугнуть. Синие глаза варвара поймали просьбу. Герой сделал еле заметный приглашающий кивок головой, и на площадку к костру выскользнула гибкой тенью фигура ещё одного варвара. Большой кот и змея. Тигр и кобра. Зрители совсем затаили дыхание. Танец двух воплощений красоты и опасности. Не смотря на разницу в размерах равенство - очевидно. Перетекания, броски, противостояние вечное, как сама жизнь. Такого Ольга точно не ожидала. Всё равно, что ребёнку выклянчить пирожное, а получить - целый торт. Ритм, ритм, ритм. И гибкая пластика. Совмещение невозможного. Варварский танец Элмара давно переродился во что-то новое. Глухие удары подошв по земле. Гортанные выкрики. Пляшущие языки костра. Иногда чудится, будто вокруг монументальной фигуры северного варвара движется ещё один костёр. Вот как, оказывается, видел маэстро Ферро! Бардовский Огонь и впрямь может быть зрим. Хуан со своими барабанами творит просто что-то немыслимое. Жизнь. Возрождение. Без смерти не бывает жизни. Чтобы ощутить полностью её насыщенность и неповторимость, чтобы ценить каждый миг, необходимо было умереть. Или просто постоять на самом краю. Сколько их сейчас вокруг этого костра, познавших эту истину на собственной шкуре? Почти каждый. Любой из товарищей может о себе сказать нечто подобное. Несколько раз умиравший Пассионарио. Успевший побывать призраком Шеллар. Державшая руку агонизирующего любимого человека Кира. Вечно готовая к концу сказки Ольга. Так и не оживший до конца Карлос. Похоронивший почти всю семью мастер Льямас. Искавший смерти, а потом еле справлявшийся с тоской Элмар. И ещё стоящий, балансирующий на пороге смерти юный Мафей. Не дай боги ему оступиться! Эльф рождён для жизни. Для света и красоты. Если оживший Эль Драко может что-то сделать, чтоб оттащить этого упрямого мальчишку подальше от этого порога, он это сделает. И если понадобится открыться всему континенту - откроется. Ради такого результата, как лёгкая, радостная улыбка на губах эльфа, даже можно снова руку в хлеборезку сунуть. Не жалко. Хоть и можно найти рукам другое применение. Только бы этот мальчишка смеялся... и летал.