A Telltale Heart

Я проснулся и резко сел. Который сейчас час? Отец собирается убить меня.  Мне нужно поскорее вернуться домой. Уже темнеет, и, если повезет, отец может быть уже пьян или спит. Но я не уверен. Может, я мог бы просто остаться здесь на всю ночь… но тогда у меня не было бы еды на школьный обед. Что ж, не так уж и плохо. Мне не нужно есть столько, сколько мне нужно. Так что это нормально. Но у меня не было бы одежды на завтра… это тоже нормально? Завтра ничего в спортзале.  Ничего. Идти домой - единственный вариант. Если я не пойду домой, меня заметят и накажут. Если он найдет меня вне дома, он скажет ему. Но я под крышей… нет.  Дом - единственный путь. Я бегу. Я хороший бегун. Мои ноги снова и снова врезаются в землю. У меня почти болят уши. Стук. Стук. Стук. Когда я вернусь домой, мне станет плохо. Пробираться через черный ход? Да уж. Это хорошо. Ладно.  Подвал в моем доме довольно большой. Меня не пускают туда в большинство комнат. Но вот куда ведет черный ход. Я прохожу спокойно, медленно и осторожно делая каждый шаг. Но этого мало. Дверь в подвал распахивается, и наверху стоит фигура. Я плотно закрываю глаза и готовлюсь к удару.  - Заходи, ягнёнок, ты выглядишь ужасно ужасно». Мать. Ладно. Я в порядке.  - П-правильно. С-спасибо, мама. Она кладет руку мне на плечо и сладко улыбается, вводя меня внутрь. Я сижу за столом, а мама идет на кухню и начинает чай.  - Твой отец работает допоздна. Но ты пропустил ужин, поэтому тебе больше нечего есть. -Верно. Извини, мама. - Просто постарайся не отвлекаться. Ты знаешь свой комендантский час. - Я знаю. - А ты знаешь последствия? - Я делаю. - Хорошо. Я скажу твоему отцу, и ты будешь сопровождать его в церковь завтра вечером. У меня подскакивает пульс. Вот так.  - П-правильно. Мне не понадобится чай. Спокойной ночи. - Спокойной ночи, ягнёнок. Сладких снов. Я поднимаюсь по лестнице. Я не могу не чувствовать себя немного напуганным. И голоден. Хождение в церковь меня всегда пугает. Я ненавижу боль. Ну да, чёрт возьми, Трэвис. Боль - это плохо.  Потолочные светильники слишком яркие. Крест на стене кривой. Пол нужно пропылесосить. Смесители нуждаются в полировке. Все не так. Я не хочу ходить в церковь. Ненавижу ходить в церковь.  След на моей руке горит, как и когда я думаю об этих мыслях. Отец всегда смотрит мне в глаза и пихает метку мне в лицо, спрашивая: - Что это значит?- . Я всегда должен отвечать - Тишина. Если я скажу что-нибудь еще, он возьмет это и обожжет мне шею. Я ненавижу его.  Я шиплю от боли. Почему я? Чем я заслужил это? Ничего, вот что. Ничего. Я не понимаю