7.2. Найти
20 ноября 2020 г., 21:05
— Ну же! Прими уже, наконец, эту боль, сдайся.
— Ни за что, — хриплю, стиснув зубы. — Нет.
— У тебя нет сил, ты валишься с дистанции, сходи и не позорь меня! — орет тренер в самое ухо.
Пульс вырывается из горла нестройным мычанием. Рык, сдавленный, зажатый, откуда-то из глубины. Только он, и все. Никаких активных действий, безразборчивое перебирание конечностями. Ближайший пит-стоп в километре. Надо терпеть.
— Я не сдамся, не отступлю, — каждый выдох на правую, бутылка воды чуть ли не падает. Надо держаться. Надо.
— Сходи немедленно, Джесс. Тебе не место в большом спорте, ты умираешь, не в состоянии выдержать марафона.
Левой-правой, левой-правой. Вижу флаги пункта передышки. Немного, чуть-чуть.
— Остановись, тебе говорят.
Икры горят огнём, пыль собирается в уголках глаз, слёзы размазываются по щекам, а сердце где-то в районе серого вещества. Боль каждого шага волной проходит через все клеточки тела, все накаляя связи молекул.
Спотыкаюсь о собственную ногу на входе в лагерь, ничком падая на раскалённый песок. Выдох, глубокий, обжигающий, полный победы над собой. Гневная тирада наставника сверху едва ли волнует. Я смогла. Добежала. Вдохновила.
