...
Эти мысли преследуют, не так ли? Эти мысли. Чувство вины. Немое рыдание, замёрзшее в глотке, груди, глазах. По сей день. От прошлого не убежать. Оно стало частью истории. Частью того, что называется "истиной". Самой что ни на есть подлинной и самой что ни на есть горькой. Прошлое, стало правдивой историей, сводящей с ума своей отвратительностью. Стало страшной сказкой наяву. Ожившим ночным кошмаром, неспящим демоном, терзающим без устали. Прозвучит как клише из очередной незамысловатой истории, но жизнь разделилась на "до" и "после". Это нечто впечатавшееся, как ожогом, как клеймом. Нечто оставшееся сводящим с ума горько-кислым токсичным привкусом на языке. Оставшееся глубоким кариесом на зубах. Шрамом, что не перестал бы болеть. Как штрихи несмываемым маркером по коже. Как неудачная татуировка, набитая давно, по глупости. Только вот это прошлое, впечатывается не в кожу, не в зубы, а в саму личность, навсегда изменяя что-то в ней, раскусив её клыками и преобразовав. Однако вместе с этим прошлое стало... прошлым. Теперь это часть истории, которой не суждено повториться в ближайшее время. Уже никогда не повториться. Оно навсегда прошлое. И там оно погребено. Всё произошедшее лежит в глубокой могиле, укрытой неподъёмной тяжестью времени, вместо тонны плотной земли. И из этой темной могилы до сих пор растут цветы. Они - приветливые и пышные. Рождённые в крови и страхе. Они - яркие и прекрасные. Теперь, несущие жизнь. Прошлое мертво, живы лишь последствия. Но есть нечто, что не должно умирать, что не так безнадёжно и потеряно. Живой человек не должен умирать вслед за мёртвым прошлым.Верно, Комаэда Нагито? Верно, Хината Хаджиме?
Живой всегда смотрит вперёд. Он смотрит в будущее. Нет нужды раскапывать могилу и любоваться мерзким трупом прошлого, пугаться его призрака по ночам, отдавая себя во власть болезненной тревоги. Если так и происходит, то вывод можно сделать только один - этот человек сейчас жертва. Может быть, на них и висит ответственность за сломанные судьбы, за чьи-то слёзы, уныние, мучения. Но, прежде всего, они упустили из памяти одну вещь - они тут тоже жертвы. Жертва собственного ужаса, чьего-то контроля, всепроникающего безумия. Жертва, которая думает, что она здесь злодей, которому нельзя дать ни грамма пощады. Жертва, едва не наложившая на себя руки, не понимающего этого всего, считающая себя непростительным виновником всего плохого и... ...И только ступившая на иной путь. Жертва, только начавшая делать скромные шаги к сверкающему будущему, что всегда готово протянуть руку смелым. К своему освобождению и к прощению от самого себя.Шаги, навстречу рассветному солнышку. Ведь так по-настоящему и ощущается она, надежда?