What do i do?

Нервно сглатывая, он спрашивает, сам не зная кого: «Зачем? Почему?». Он не знает, что делать. Он стоит, подняв голову вверх, капли дождя падают на лицо и уже стекают с волос. Он не знает сколько уже стоит на одном месте и кажется, ему абсолютно плевать. Далеко поебать, что он замерз, промок до последней ниточки. Слез нет, они просто закончились, их умело заменяют капли дождя. На нем так и написано, что нужна помощь, что все его нутро так и орет что есть мочи: «Твою налево! Гребаный мир!». Он хочет курить, очень, и сейчас начинает ненавидеть хренов дождь, который просто не даст это сделать. «И когда я начал курить, когда начал медленно терроризировать себя, мне не нравится, почему я это делаю…» - Мысль слишком четко и громко пронеслась в его голове, и он мог бы даже вздрогнуть, если бы были силы. «Алкоголь?» - Задает он сам себе вопрос. За ним нужно идти, а он точно знает, что его невозможно сдвинуть с места в ближайшее время. Он устал. Морально сгнивает изнутри по миллиметру. Он не дает процессу идти быстрей, ему нужны мучения. Ему мало, ему нужно еще. Поэтому у него под одеждой скрывается раны, зажившие, а некоторые щиплет от мокрой одежды, которая так нагло прилипла. Ему нравится это. Истеричный смех рвется наружу. Конечно же это ложь. Он просто хочет почувствовать, что он не умер. Ощущение ненужности и безысходности. Почему у него нет того счастья, о котором он мечтал. Почему он не такой как другие. Можно было избежать столько проблем. Какого-то хрена у него все плохо, если ничего плохого вроде нет. Он определенно должен заняться собой. Должен доказать себе, что нужен этому гребаному миру, нужен любимому человеку (и конечно же он не признается), и нужен черт возьми СЕБЕ.