Русреал: гараж, жигори и инженер, G
19 ноября 2020 г. в 19:36
Инженер беспокойно топчется вокруг своей новенькой машины и что-то бормочет, когда Игорь гаркает:
— На тринадцать! С-сюда дай, с-с…
Инженер шарит по карманам и полкам, смотрит в сумке с инструментами. Нет ключа на тринадцать, как сквозь землю провалился.
— Нету, Игорь, ну говорю же, нету на тринадцать, есть вот… ну, на десять есть, да, кажется на десять.
Игорь вздыхает так громко, что птичка, заглянувшая в гараж в поисках еды, с недовольным чириканьем вылетает вон. Он выезжает на доске, к которой сам же когда-то прикрутил колёсики от кресла, и смотрит на Инженера снизу вверх.
— Тринадцать с-сказал.
Инженер снова начинает метаться, спотыкаясь о зимнюю резину и сворачивая всё на своём пути. Игорь, весь перепачканный маслом и копотью, садится и выуживает из кармана штанов помятую конфетку. Долго шуршит обёрткой и суёт теперь уже грязную ириску в рот.
— Я те ща очк выбью, — Игорь чавкает. Конфетка прилипает к его верхним зубам, отвлекая внимание на себя.
Гаражная дверь скрипит, впуская внутрь сначала голову в фуражке, а затем всё остальное. Жилин грозит Игорю ключом и с обидой потирает затылок.
— Ну Игорь, ну учудил, эта твоя штука для убийств, эта вот штука, напала на меня средь бела дня. А у меня, знаете ли, нежная кожа, так обидно было, швыряешься тут, порядок нарушаешь…
Игорь мычит. Инженер боязливо придерживает очки за дужку, оглядывая ключ.
— На тринадцать?
Жилин пожимает плечами.
— На тринадцать, отс-сюда вижу.
Игорь выхватывает ключ, отталкивается ногой и снова исчезает под машиной.
Инженер облегчённо вздыхает и вытирает со лба пот, оставляя тёмный масляный след. Пронесло.