Часть 1
15 июля 2013 г. в 19:29
Она пишет письма почти каждый день.
И каждый раз ему.
Пишет какие-то глупости о погоде, о цвете неба и о том какой вкус у её зеленого чая с лаймом.
Пишет вскользь, лишь иногда затрагивая тему о «них».
Что-то смешное, понарошку будто бы.
Пишет ручкой-пером, черными расплывчатыми чернилами.
Пишет размашисто, так как только она умеет.
Осторожно обводя каждую букву. Очень аккуратно ставя пунктуационные знаки.
Пишет так, чтобы ему после было приятно читать её «каракули».
Каждый раз пишет о чем-то новом и интересном. То, что она пишет всегда интересно.
С щепоткой её немного детской философии и иронией.
Размышляя прямо в тексте, обращаясь скорее к самой себе, чем к нему.
Эти письма стали её зависимостью.
Каждый раз сидя в светлой кухне или выходя в сад, посидеть на беседке, очень тщательно выбирая тему для «разговора».
Рука уже привыкшая к таким частым движениям, будто точно зная, чем сейчас занята её головушка.
Она пишет длинные письма, с её то мелким почерком.
В этих письмах не просто слова. В них она сама.
В каждой букве и запятой её душа.
Бережно складывая в ровный прямоугольник и ложа в конверт. Приклеивая марку в белом уголочке.
И ещё пару таких же конвертов, обвязывая лентой, цветом выдержанного вина.
Молча пристраивая эту пачку, около точно такой же.
Скоро в шкаф помещаться перестанут.
И придется искать новое укромное местечко.
Наверное она когда-нибудь да, сможет послать их ему.
Но только не в этой жизни.
Ни за что.