Красный, которого не было
2 февраля 2021 г., 14:32
Примечания:
"Среди череды проигрышей и похеренного потенциала расцветает яркий кисмесис. Яркий, как его кровь на полу."
Да, тоже стих. Кроссовер Glitch Techs и Хоумстака. Оригинал себя не оправдал, так что пусть будет здесь.
Ты больше не подберешь с пола эту кровь. Выпавшую из твоего тела. Словно трофейный лут.
Ты ведь на полу, тут.
А он там.
Кричит что-то, пытается пробиться к тебе через дверь.
Но что уж теперь.
Дверь заклинило. И на этом полу вперемежку с металлической стружкой и дымом твои внутренности лежат.
Не в тебе.
И нет пути назад.
Дайте Героя Времени, способного отмотать ваши решения. Твои решения. Его решения. Не дать ему сорвать голос этими криками, не дать слезам скатиться по щекам.
Ты бы сделал это сам, но...
Тебя уже нет.
Он проскользнет внутрь вместе с дымом, деформировав дверь сильнее огня.
Но там уже не будет тебя.
Не живого тебя.
И на лунах Проспита и Дерса тебя тоже нет. Так что он зря будет тебя целовать, капая слезами на остывающую кожу.
Файв.
Это не поможет.
Он кричит твое имя и ругает, как никогда прежде, говорит то, что так и не сказал тебе, пока ты был жив.
Он говорит, что ненавидит тебя так сильно, ненавидит тебя уже давно, но за то, что ты умер — не простит. Клянется.
Тебе жаль только, что ты больше не сможешь быть его кисмесисом и вести его дальше к чертовому личностному развитию, как говорили тролли.
Ты хотел бы этим пальцем начертить на полу своей собственной кровью или просто сказать ему свои пароли.
Потому что Митч Уильямс должен жить.
Хотя бы так.
Но...
Ты уснул теперь вечным сном.
Ты бы хотел прогнать его, как муху, как всегда прогонял, но теперь причины важнее твоих попыток скрыть прилившую к щекам кровь — она разбросана по полу вперемежку с тобой и им.
Но он еще может уйти.
Стиснув тебя в отчаянных объятиях в последний раз, он как будто слышит.
Ему кричат другие, что пора идти.
На этом расходятся ваши пути.
Только успев сойтись.
И ты лежишь среди этого похеренного потенциала. И ни о чем не думаешь.
Потому что тебя нет.
И ты не подберешь эту кровь на стене.
Как трофейный лут.
Ты не тут.
