Глава 1
18 ноября 2020 г., 16:21
Целая вселенная в четырёх углах.
В час ночи и в четыре утра, не важно.
Вокруг тотемы.
Каждая вещь в комнате уникальна, каждая вещь в комнате - история, каждая вещь - настроение.
Стены на удивление обширны в своей давящей тесноте. Хочется лежать, растворяясь в объятиях с жизнью и писать, разбрызгивая слова по белым простыням тетрадей. Встал, окунув босые ноги в ледяной сквозняк, гуляющий по полу. Пошерудил в стопке, нашёл ту самую зелёную, открыл и написал слово. Читать тяжело, а образ и настроение торчит, зудит и не даёт покоя. Хлопнул по выключателю, начал писать не садясь. Зачеркивал. Снова писал. Злился на свою бесталанность. Сбивался с ритма, не мог найти рифмы, съезжал со строчек и рот ебал поля.
Много шумел.
Когда закончил, написал гордое заглавие "Стих" и жирно обвёл синей ручкой, отделяя его от остальных результатов писательства. Дорисовал к получившемуся прямоугольнику ручку, замочную скважину и петли.
Улыбнулся, но уснуть так и не смог.
Не даёт мне покоя этот рифмованный кусок текста, крутится и крутится, отбивая чечётку по рёбрам, впивается бегающими иглами. Но ни за что не обнимет, падла.
Трясёт, будто час простоял на морозе.
Посидел, пообнимал колени, бодро погулял по комнате, попытался заняться чем-то дельным.
Ничего, только строки, строки и строки.
Перестал сопротивляться, открыл тетрадь, читал, читал и читал.
"Стих"
Завтра будет ужасный день,
Как, впрочем, вчера и сегодня.
Выше любви стоит только смерть.
У меня ни того, ни другого.
Боль головная в который раз
Мой разум разрежет на мелкие части.
Небо закатит свой солнечный глаз
Смотря на мои попытки несчастья.
Затем начнутся вечерние танцы
Из образов, рифм и пасмурных строк,
Размер, как мой бухой батя, шатался,
Пока я пытался пробить потолок.
Как кожу сдирая с него штукатурку,
Пытаясь идеи найти в чердаке.
Как мёд из банки остатки рассудка
Стекали по стенкам и липли ко мне.
И вот в гостях вдохновенный момент,
Даёт мне на выбор смерть и любовь...
И муза моя найдёт на столе
Предсмертные записки из безумных стихов.