Бестиарий

Лето выдалось жарким: дождя уже второй месяц не намечается. В поле пыльно, особенно, когда мимо прямо про протоптанному тракту мчит гружёная телега. — Ты не мчи так! Не видишь, как пыль летит, — кричишь возничему вслед, — можно пешим путникам толику уважения и проявить! — Шиш тебе, а не уважение, — посмеивается тот, пуще прежнего подгоняя уставшую кобылку, — на таком солнцепёке я притормаживать точно не собираюсь! Ты прикрываешь лицо рукой, но пыль всё равно заставляет закашляться, когда телега проезжает мимо. Ты мысленно проклинаешь упрямого возничего, и останавливаешься, чтобы восстановить дыхание. — А ты чего кашляешь-то? — жалуется чей-то голос. — С такого-то росту пыли и не вдохнёшь уж. Ты оборачиваешься, но за тобой никого: только колосья пшеницы по ветру колышатся. — Ниже глянь, — советует голос. Ты смотришь куда сказано, и там у самой земли, взаправду, сидит крошечный человечек с крупным носом и проницательными глазами. Он весь перемазан в пыли, а на лице у него выражение не слишком-то довольное жизнью. — А ты сам кто будешь? — спрашиваешь. — Тебе виднее, тебя ж ко мне и послали, — кряхтит существо. — Что? — Шиш я, — представляется коротышка, — хотя, впрочем, у меня и имя имеется — Золтан. — Не понимаю, — говоришь ты, — мне уже на солнце голову успело напечь? Шиш — Золтан — закатывает глаза. — Нет ещё, — говорит он, — да и чего тут не понимать, тебя ко мне прямым текстом направили, в конце концов. Ты чешешь затылок: — Мне казалось это просто фраза такая. — Вот фраза, как фраза, а мне — работа, — жалуется существо. — То пьянчуг подошлют, то людей просто нехороших, а мне-то они к чему? Хоть бы кто мне медовухи направил, но нет, конечно, только шатающихся от выпивки скудоумцев. Или вот таких вот как ты ротозеев. Ты смотришь на солнце: действительно, ещё слишком низкое, чтобы успеть напечь голову. Для того, впрочем, чтобы идти в город, возможно, тоже низковатое: выслушивать ярмарочные крики и зауськивания торговок по пути через главные улицы — то ещё удовольствие. Можно вполне перед этим устроить привал на пару часиков… Ты присаживаешься на корточки возле шиша и начинаешь рыться в своём походном рюкзаке. — У меня тут бутылка как раз завалялась, — говоришь, вытаскивая искомое, — и ещё колода карт, в гвинт играешь? — Это что ещё за странный вопрос. Конечно, да! — и Золтан достаёт откуда-то колоду картишек.