Открытая дверь
2 декабря 2020 г., 15:32
«Как ты?
Наверное, глупо начинать со столь банального вопроса, но… Я не знаю, с чего еще начать.
Мы не общались… Сколько? Десять лет? Двенадцать? Я уже и перестал считать.
В голове вертятся сотни вопросов: уехал ли ты из родного города как хотел? кем ты стал? каким ты стал? исполнил ли ты свою мечту? есть ли кто-то, кто греет твою постель?
Я ведь женился. Не то чтобы я хотел, но родители настояли. Сказали, мне это поможет «вылечиться»…
Знаешь, не помогло. Я все еще думаю о тебе и о том, что могло бы быть, не струсь я тогда. Между нами ведь всегда было что-то… Что-то выше, чем дружба, но ниже, чем любовь. Хотя, возможно, это моя трусость не дала этому вырасти… Мой страх быть «не таким», «неправильным». «Ненормальным».
Знаешь, я солгал. Я считал. С того самого дня прошло ровно десять лет, четыре месяца и восемнадцать дней.
И я все еще жалею. Я понимаю, что ничего уже не вернуть, но…
Но моя дверь всегда для тебя открыта.»
Мужчина выпрямился за столом, откладывая ручку и устало потирая переносицу под сдвинутыми наверх очками. Потом он аккуратно сложил исписанный мелким почерком лист и вложил в конверт с двумя яркими марками. Очередное письмо без адресата отправилось в верхний ящик.
