Улочка осеннего ветра.

я росла. не помню, сколько там. может, пару каких-то минут. я росла. я помню — комната. я помню пряник с вишней. кнут. я росла, я стремилась заново. меня сдавили чужие глаза. ребенок, собравший в себя все беспланово. ребёнок, что видел — в окне — гроза. и беспрекословно молчал. что-то подсказывало, что жизнь — не просто. не понимала, что. люди вокруг возвышались грозно. я сбивалась с ритма — пришло оно. люди твердили, что есть где-то реальность. к черту её решила создать сама. истории, поведанные анонимом виртуальность стали основой окна. в которое, конечно же, только спрыгнуть. волосы по ветру — давай, вперёд. ты — двухминутный ребёнок — тебе — только выкнуть. на твоих губах — молоко и мёд. жизнь протекала снизу, ты простой ребёнок — в давящие чужие глаза, в твою грозу. ты снова сбивалась с ритма, злился чертёнок, пальцы сбивались в кровь, в росу. ты знала, что жизнь должна быть цивильной. ты любила смерть и глэм-рок. ты нареклась быть вечно сильной, чтобы никто не сломал гитару, и тебя не смог. ты смотрела вверх, на город из окон. мелодия в плеере, день рубя, прокатывалась по карнизу, где ты выбирала быть одинокой. в тебе две минуты от жизни. ради бога. не бери эту ответственность на себя.