Пряничного человечка застрелят в десять ноль одну

Руки перебирали «L96» совершенно на автомате. Голова Себа в этом процессе не участвовала. На соседней кровати лежал Йен с комиксом в руках. Листал его лениво, но время от времени зачитывал вслух диалог. Потом закрыл журнал, бросил себе в ноги и сказал проникновенно:  — Дорогой друг, знаешь ли ты, что бесконтрольное рукоблудие приводит к импотенции и росту волос на ладонях? Себ универсальным жестом показал, куда ему стоит пойти со своим мнением. Потом добавил:  — Если так, то у тебя должны быть очень волосатые ладони и никакого стояка. На других кроватях заржали, а Йен принялся объяснять, что он вообще не о том, а исключительно о неуёмном пристрастии Себа к сборке и разборке личного оружия. Перед глазами плыло и качалось, но в ушах шумел добродушный смех. Что-то поменялось, и теперь Себ через прицел смотрел на женщину в машине. Йен сидел рядом с биноклем и давал указания, хотя понятное дело, что на эти сто пятьдесят метров никакие особые поправки не нужны. Но он был рядом и жизнерадостным шёпотом комментировал всё происходящее.  — А теперь посмотри внимательнее, — потребовал Йен. — Давай, Себ, подкрути масштаб. Посмотри на неё! В машине сидела Джоан, опутанная взрывчаткой. Она не плакала, но была смертельно-бледной. Губы у неё тряслись.  — Ты должен выстрелить, — сказал Йен не своим голосом. — Ты же знаешь, что должен. Стреляй. Стреляй, детка. Это был уже не Йен, а Джим в военной форме и с маленьким театральным биноклем.  — Выстрели, дорогой. Пожалуйста, — протянул он манерно. Себ резко открыл глаза, схватил разрывающийся телефон, выдохнул и ответил хрипло:  — Джоан? Ночные звонки не обещали ничего хорошего, он это уже выяснил. Но сейчас он был благодарен звуку, который вырвал его из кошмара.  — Прости, что разбудила, Басти, — сказала Джоан устало.  — Не разбудила, — неубедительно соврал Себ. Она, кажется, улыбнулась:  — Я же слышу по голосу. Прости, это могло подождать до утра. Но…  — Но не могла ты, — хмыкнул Себ. — Выкладывай.  — Я вчера говорила с Полом. Вообще-то я не должна втягивать тебя в это. Но ты мне можешь очень помочь, а ради Пола я готова забить на пару инструкций. Он уверен, что аварию, в которой пострадала Энди, подстроили. Чтобы надавить на него. Удивительно, что сердце Себа не замерло, дыхание не сбилось. Он спокойно спросил:  — Зачем?  — Он говорил с тобой, да? На дне рождения у Грега. Сказал, ты послал его к чёрту. От себя добавлю — и правильно сделал. Но понимаешь, если на него действительно пытались давить, значит, он был прав. Мне нужно знать, что вы обсуждали и что он предлагал.  — Почему ты не спросишь у него сама?  — Он сказал, что никого больше в это не впутает. Лучше из полиции уйдёт и продолжит расследование, чем скажет нам хоть слово. Пол не оставил идею раскопать правду про «М-Корпорейшин». Найти Джима. А если он будет искать Джима, он умрёт. В этом Себ не сомневался. И, мать твою, то же произойдёт с Джоан, если она туда сунется. Задержав ненадолго дыхание, Себ выбросил из головы посторонние мысли и произнёс:  — Он не так много мне рассказал. Попросил помочь влезть в дом к главе Скотланд-Ярда. Это не скрыть. Пол может передумать и рассказать об этом.  — Я отказался. Всё.  — Дерьмово.  — Джоан, послушай меня. В мире не очень много справедливости. Возможно, ту корпорацию и правда прикрыл кто-то из полиции. Может, какой-нибудь чувак в костюме из палаты пэров курирует наркоторговлю. Обычным людям не надо туда лезть, — он сказал это спокойно, но очень надеялся, что Джоан услышит. Она не должна попасть Джиму под руку.  — Я так не могу, — проговорила она тихо, — просто закрыть глаза. Глава столичной полиции покрывает…  — Кого? Из того, что говорил Пол, я понял, что у него даже обвинений нет. Может, у компании с отчётностью были проблемы? Или какой-нибудь босс боялся банкротства и решил так изящно свалить заграницу, чтобы не искали? Ради этого рисковать жизнью? — он повысил голос, но тут же одёрнул себя. Ему не хотелось кричать на Джоан или давить на неё. Он просто хотел, чтобы она была в безопасности.  — Тут одно из двух. Либо они белые овечки, и тогда риск минимальный. Либо мы тогда едва не сцапали крупную хищную рыбу, а у нас увели её из-под носа. Авария…  — Могла быть несчастным случаем. Они оба замолчали. Будь Джоан рядом, Себ обнял бы её, прижал бы покрепче, заглянул бы в глаза и попытался бы по ним угадать, о чём она думает. Но их разделяло километров триста. Поэтому он попросил:  — Пожалуйста, не рискуй собой. Джоан рассмеялась:  — Тогда я выбрала не ту профессию, знаешь ли. Но спасибо.  — За что? Она наверняка пожала плечами и перевела взгляд.  — Что беспокоишься. И что рассказал про ваш с Полом разговор. Я… подумаю. Ещё немного они поболтали о другом: о встрече через две недели, о деле Джоан, семейной жизни Грега — и пожелали друг другу спокойной ночи. Только вот у Себа сна не было ни в одном глазу. А после несостоявшегося кошмара даже мысль о том, чтобы закрыть глаза, вызывала отвращение. Он устроился поудобнее, взял ноутбук и бездумно набрал в поисковике: «Шерлок Холмс». Первая ссылка оказалась на блог доктора Джона Х. Ватсона. Себ открыл его, получил бесполезную информацию о том, что Джон Х. Ватсон — опытный врач, вернувшийся со службы из Афганистана, и щёлкнул на самую свежую запись от двадцать восьмого марта. Она называлась «Слепой банкир». Кажется, Джон Ватсон описывал в своём блоге расследования Шерлока. Во всяком случае, эта запись была полностью посвящена истории расследования в каком-то банке. Много действий, много китайских имён — невольно вспомнилась немолодая китаянка, которую Себ однажды просто держал под прицелом, а потом застрелил. История о поимке китайской мафии закончилась успешно, и тут в тексте появилось имя, которого там не должно было быть. «Всё тот же, например, таксист-маньяк утверждал, что некий Мориарти знает о Шерлоке всё», — писал Джон Ватсон. Себ задумчиво почесал в затылке и машинально пролистал страницу ниже. Совершенно бездумно глаза цеплялись за комментарии. Чья-то ссора. Сам Шерлок, недовольно высказывающийся о слоге и методе изложения событий. И снова знакомое имя. Молли Хупер сообщала: «Мой новый друг Джим говорит, что все мы должны сделать свой собственный выбор в жизни». Память тут же подсказала, что позавчера на крыше больницы святого Варфоломея Джим говорил именно о свидании с Молли. А эта Молли — знакомая если не Шерлока, то, во всяком случае, его друга. С раздражением Себ закрыл браузер и отложил ноутбук. Встал с кровати и сделал несколько наклонов корпуса, чтобы разогнать кровь. Плевать. Он продолжил разминку. Ему плевать, что задумал Джим, что там делает его обожаемый Шерлок и… и на всех прочих. У него есть работа — он её выполняет. Он не хочет знать больше. После пятидесяти отжиманий, вспотев, Себ стянул футболку и снова вернулся на кровать. Не совсем плевать. Возможно, даже совсем не. Хотел он того или нет, Джим никогда не был обычным работодателем. А если и был когда-то, то ситуация давно изменилась. Себ спасал ему жизнь дважды, сидел с ним во время приступов и играл в идиотские игры с вопросами и ответами. А Джим своеобразно, но заботился о семье Себа. Операцию на сердце миссис Кейл забыть было нельзя. Может, они и не друзья в прямом смысле этого слова. Но на Джима ему точно не плевать. И особенно — на его безопасность. В том, что касалось Шерлока, он проявлял почти одержимость, и Себ отлично знал, что именно такие состояния — путь к провалу. Он снова открыл ноутбук и вернулся к блогу Ватсона. Сначала открыл с первой записи, но потом понял, что там ничего для него интересного нет, и сразу прошёлся поиском. В сообщении, озаглавленном как «Этюд в розовых тонах», тоже встречалось имя Мориарти. А заодно — подробная история того, как Шерлок Холмс поймал таксиста. И перед смертью он назвал Мориарти тем, кто помогал ему. В комментариях ничего интересного не было. Джон Ватсон занимался странным делом. Он вытаскивал и выставлял на всеобщее обозрение не только их с Шерлоком расследования, но и свою жизнь. И жизнь своего друга заодно. Ощущение было такое, словно Себ влез в чужую квартиру. И все эти комментарии только усиливали эффект. Конечно, было непохоже, что блог задумывался как что-то публичное, но он вылезал на первой странице поисковика. Себ закрыл его и пролистал другие ссылки, среди которых нашёлся и личный сайт Шерлока — «Наука дедукции», а там, на форуме, совсем свежий комментарий, оставленный шесть часов назад самими Шерлоком: «Нашёл! Кроссовки принадлежали Карлу Пауэрсу (1978-1989). Ботулинический токсин всё ещё присутствует». Не то, чтобы Себу действительно хотелось знать, как именно Шерлок раскрыл убийство по паре старых кроссовок. Через час бесполезного брождения по интернету он отложил ноутбук и всё-таки заставил себя уснуть. Кошмары там или нет — завтра в семь утра ему нужна будет ясная голова. Или, хотя бы, чёткое зрение. Кошмаров не было. Он проспал оставшиеся четыре часа мёртвым сном, спокойно собрался и в положенное время занял своё место на верхнем этаже большого торгового центра на Пиккадилли. Пока внизу было почти пустынно — кое-кто, конечно, спешил на работу, да и кафе начали открываться, но трафик пока не стал плотным, а туристы не проснулись. Привычный наушник молчал. Себ разглядывал город, смаргивал, когда яркие неоновые вывески справа сменялись и слишком сильно били по глазам, и мрачно размышлял о том, что сегодня ему не удастся утешать себя мыслями о том, что вокруг хотя бы нет лишних людей. Если всё повторится, и на прицеле у него будет человек со взрывчаткой, то ему придётся стать большим фанатом Шерлока Холмса и его таланта разгадывать загадки Джима.