Декабрьский цирк

Я лениво закидываю на плечо сумку, в наушниках уже играет что-то громкое. Обуваюсь и вылетаю на привычную дорогу. Кажется, могу пройти её с закрытыми глазами. Три с половиной песни прямо, поворот вправо, конец четвёртой, светофор. Опоздал на зелёный - до 37 секунд красного ещё можно пройти. Дальше куплет-припев, остановка троллейбуса. Нужно уметь подобрать момент, и никогда не приходится его ждать. Дальше две остановки до метро. В метро ещё 4 станции. И под конец десятой песни я вваливаюсь в аудиторию. Пары проходят мимо, ведь дома никто не будет трогать лишний раз. Снова метро, троллейбус и аллея. День за днём. Но я же такой везучий человек. На аллее возле соседнего дома ко мне пристали три пьяницы. Мол, не будет ли у меня денег на очередную бутылку. Сказали, конечно, не так, но суть была ясна. Сказав, что денег нет, я прошел мимо. Тогда по голове прилетело чем-то тяжёлым. Они прошерстили карманы, кажется, забрали мобильник. Я попробовал подняться, но ударили снова, в живот. Звон в ушах, последнее, что вижу, как пьяницы испуганно шепчутся между собой и убегают прочь. Надеюсь, меня найдут... * * * * Я очнулся, скорее всего, в больнице. Ещё не мог открыть глаза или шевельнуться. Слышал голоса. Мама. Она рядом, меня нашли... "У Вашего сына сотрясение. Удар вышел слишком сильным. С остальными органами всё в порядке, но я боюсь, что некоторое время он останется слепым. Зрение может вернуться, но должно пройти некоторое время." Как не смогу? А как же учёба? Как же... мама? * * * Я первый раз открыл глаза, и увидел только красную пелену. Кричал, хотя не сразу понял это. Тогда пришла медсестра. Сделала укол, и я снова забылся. Пытался привыкнуть к этому. Почти получилось. "На следующей неделе мы будем выписывать Вас, но Вы понимаете, что адаптироваться будет трудно?" Линда утешала меня, как могла. По голосу - старушка, её мягкие руки всегда тёплые, даже через перчатки. Я пробовал ходить по палате вместе с ней, но всё равно было страшно. Возвращаться домой на машине мамы - тоже. Не ощущаешь время, не видишь дороги. Эта дурацкая палка совсем не помогает. * * * Пелена и правда по немногу утихает. Но я всё ещё брожу в багровых образах. Выхожу на свою привычную дорогу. Простукиваю палкой. В голове играет музыка, но ни о каких наушниках речи не идёт. Я иду, спотыкаюсь, извинения уже вошли в обычный ритм. И если за три песни раньше я мог дойти до троллейбуса, то сейчас я только добираюсь до магазинчика по соседству. Дома я разбил, кажется, вазу и три тарелки. Радует, что скоро снова буду видеть. И всё будет как раньше. Врачи говорят, что справлюсь. Молодой же. Но эта дорога больше не будет такой, как раньше.