Записки с воспоминаниями.

      Я встретил её в первый раз. Она была пьяна. Шла с клуба. На ней красная шелковая рубашка, белая юбка или шорты, не помню точно. Чёрные, очевидно крашенные, волосы заплетёные в две косички, которые чуть касались плеч. Она много улыбалась, флиртовала, весело о чем-то рассказывала.       Я привёл её в какое-то помещение. Помню оно было хорошо освещено, там был кафельный пол и зеркало. Большое зеркало висело над раковиной и занимало почти всю стену.       Я прижал её к стене. Мою голову покинули все мысли, глаза будто заволокла пелена, я перестал чувствовать руки и ноги, сердце забилось чаще, дыхание участилось, мне стало жарко...       Я ударил её отвёрткой в живот. Она вскрикнула. В момент удара я не думал ни о чём, а тут словно она меня проткнула. Криком. Я запаниковал. С силой зажал ей рот, придавил голову к стене. И снова ткнул отверткой.       В этот момент я смотрел ей в глаза. Они были в слезах, красные, жалостливые. Нет. Словами не описать её взгляда. Они выражали страх, бессилие, отчаяние, непонимание, сожаление, желание жить. Так много эмоций в одном взгляде. Она мне показалась на столько живой, что это не могло не восхитить. Я чувствовал все буйство её чувств, это пробирало до мурашек.       Она дёргалась, царапалась, мычала мне в ладонь. А я всё бил. В какой-то момент я почувствовал что-то странное. Глядя со стороны всё происходило очень быстро. Какие-то минутки. Прижал, ударил, закрыл рот, ударил, ударил, ударил. Но я ощущал это, как действо растянутое на часы. В какой-то момент я отступил от неё. Сердце перестало колотиться в огромном темпе, оно как будто замерло. Оборвалось. Это был страх. Я испугался. Почему она не умирает. Она сделала несколько шагов в мою сторону, очень слабых шагов. Хрипло дышала. Я захотел поцеловать её. Я запомнил эти губы. Нежные, тёплые, влажные, красные, поддатливые с солоноватым привкусом. Это был лёгкий, можно сказать платонический поцелуй. Я слегка коснулся её губ. И... почувствовал тошноту. Меня практически выворачивало от отвращения, которое я не мог понять.       Я снова бил её отверткой. По лицу, по шее, по груди. Она уже лежала, по кафелю растикалась её кровь. Я наносил удары снова и снова, с одной единственной мыслью: "Отвёртка плохое оружие".       Я закончил. Побежал. Оказался на кухне... Не помню. Ничего. Ничего что было дальше. Воспоминание накануне ареста. Неудачник.