Ночь. Песня. Слёзы.

      Ночь. Тишина. Фонарь. Ни звука. Лишь тихая мелодия вытекает из фортепиано. Из клавиш. Из под твоих пальцев. Песня.       Слабые напевы популярной и до боли знакомой песни. Сначала совсем тихо. Почти не слышно. Громче. Громче. Громче! И вот ты уже поёшь вл весь голос. Стараешься. Каждая нота словно хрусталь. Нежная. Хрупкая. Ты берёшь их так аккуратно, будто они сломаются, случайно приложи чуть больше сил. Будто от этого зависит чья-то жизнь...       Снег. Маленькие снежинки и все разные. Ни одна не похожа на другую. Лишь они сопровождают эту песню, написанную тёмной ночью, в абсолютном одиночестве. Песня о несчастной любви. О цветке мечты, которому не суждено раскрыться. О фальшивой любви. Эти слова. Этот текст. Они разбивают тебя. Склеивают снова. И так кажый раз. Снова и снова! До бесконечности!       Слёзы. Они снова появились в твоих глаза. В этих глубоких карих глазах. Они снова текут по твоим слегка пухлым щёчкам. Они зачастили. Не так ли? Еда? Ты и позабыла совсем о ней. Отпусти... И вновь та же мелодия. Те же ноты. Те же слова. Те же слёзы. Та же тишина. И всё та же ночь...       Всё снова повторится..