Любимый враг

Темно. Я только открыл глаза и увидел лишь темноту. Странно... Она, давит. Где я вообще нахожусь? Так Том, напряги мозги. Что я помню последним? О боже... Нет, нет, нет. Не хочу в это верить. Это не может быть правдой. Он не мог так поступить, я наверняка... Наверное сейчас ночь и я сплю в его комнате, так ведь... Да? М...мои рук...ки, не могу ими пошевелить. Словно они, привязаны. Этому должно быть какое-то объяснение. "Придурок. А я говорил не глотай таблетки. Если бы ты был более внимательным, то заметил бы, что он подсунул тебе Диметрол. Довольно сильное снотворное на основе кислотного состава." Этого быть не может. "Да неужели? Тогда почему мы здесь?" Может он просто хотел, чтобы я нормально выспался и пришёл в себя? "Поэтому связал тебя как психбольного" Заткнись! С чего я вообще должен слушать тебя? Ты всего лишь моя галлюцинация. "Я часть тебя, которую ты не хочешь признавать. И хочется тебе того или нет, я всегда ею буду. Мне не выгодна твоя смерть, умрёшь ты, умру и я." Зачем ты показал мне прошлое и этот бред с убийством? "Бред значит. Ты между прочим о моём рождении сейчас говоришь. Зачем показал? Ты ведь знаешь какого это, быть незаметной тенью. Когда всему миру на тебя абсолютно похуй. МЫ это пережили. Мне надоело, что меня не замечаешь даже ты, основной носитель. А я вообще-то тебе жизнь не в первый раз спасаю." Ничего не понимаю. Как это так, спасаешь жизнь? Чем? Тем, что убил насильника, находясь в моём теле? "Ты помнишь Гудмана?" Ты про пьяного ублюдка, что меня зарезать пытался? Да, помню. "А куда он делся потом. Знаешь?" Да вроде здох в какой-то канаве. Убийцу не нашли. "А Марка помнишь? Который с тобой подраться в баре пытался, мол ты плохо посмотрел на него." А потом он почти убил меня бутылкой смирноффа. "Где он ты знаешь? Он ведь угрожал тебе." Нет я... Стоп. Т...ты... "И не только. Я спасаю твою задницу от всех неприятностей, в которые ты постоянно ввязываешься. Но мне надоело здесь торчать." И чего же ты хочешь? Страшно. "Оу, сущий пустяк. Всего-то КОНТРОЛЬ НАД ЭТИМ ТЕЛОМ" Громкий и низкий голос заставил меня содрогнуться. Страшно, страшно, мне страшно. Торд...Эдд...Мэтт. Кто-нибудь... ПОМОГИТЕ! *** Хм... Надо бы поменять оформление у этих коридоров, слишком...светлые. Они не подходят к безнадёжной атмосфере этого чудесного места. А вот и железная дверь, на шаг отделяющая меня от очень интересного экземпляра. Томас Риджуэлл. Как же долго я ждал прекрасной возможности изучить тебя. Целиком и полностью, весь твой...мозг. Так сильно хочу увидеть все твои страхи, хочу понаблюдать за тем, как ты мучаешься и медленно сходишь с ума. Дверь скрипит, старая и ржавая, здесь холодно. Это моя любимая комната в этом секторе... Пыточная. - Нет заткнись! Уйди из моей головы! - кричишь, как же чудесно ты кричишь. Как сильно мне хочется услышать твой крик, когда я буду втрахивать твоё тело в матрас. - Торд! Торд! - он заметил меня, быстрее чем я надеялся. - П...помоги! Голос он... Он не затихает! Помоги мне! - голос? Так твоё психическое расстройство дошло уже до таких масштабов? ЧУДЕСНО. Давай кричи. Хватайся за меня как за скалу, а я обломлюсь, чтобы ты упал. - Торд скажи ему, что это всё не правда! Развяжи меня! - о да, это отчаянье. Как же оно забавно. Хочу увидеть больше...больше. Я сломаю тебя, сделаю своей куклой и ты перестанешь быть таким строптивым. - Торд что ты делаешь?! Опусти нож! ТОРД НЕЕЕЕТ! *** Том резко распахивает глаза, подпрыгивая на мягкой постели. Частая отдышка и быстро бьющееся сердце, не дают мыслям собраться в кучку. В комнате стоит приятный полумрак. - Ты как? - до этого полусонный коммунист очнулся. - Не трогай меня! - черноглазый отползает к самой стене, закрывая себя подушками поблизости. - Что слу... - Отойди! - алкоголик схватил стеклянную бутылку из-под коньяка, что так удобно стояла на тумбочке и выставил её перед собой как оборону. Ларссон поднял руки, отползая на край кровати и терпеливо ждал, пока гитарист успокоится. Это заняло время, но когда дыхание восстановилось, а мысли прояснились, он отложил оружие, хватаясь за голову. В мозгах был сущий кошмар, словно все воспоминания вытащили, перемешали и кое-как запихнули обратно. - Я принесу воды. - Торд поднялся, удаляясь из комнаты, под испуганным взглядом чёрных глаз. - Эй...второй я. Что это за хрень? - однако в ответ была лишь тишина. - Не притворяйся. Я знаю, что ты здесь. - угнетающее молчание, заставило табун мурашек пробежать по спине. - С кем ты говорил? - норвежец тихо открыл дверь, проходясь по скрипучему полу, со стаканом жидкости в руках. - Я... Ты ведь не сдашь меня в психушку? Я и сам не понимаю, что творится. Мне... страшно. - Ларссон вздохнул, подавая Тому стакан, который алкоголик сразу осушил. Серые, бесчувственные глаза, уставились на пепельную макушку, изучая...рассматривая. Было так не по себе. Словно ты... объект. - Никуда я тебя сдавать не собираюсь. У каждого свои тараканы в голове, но нужно научиться контролировать их. А сейчас отдыхай. Я приготовлю что-нибудь. - гитарист кивнул, сминая края тёплого одеяла и укрываясь им. - И ещё... Не говори Эдду, пожалуйста. - гитарист опустил голову. - Конечно. - сухие губы изогнулись в злобном оскале. Было до чёртиков жутко осознавать, что сходишь сума. Мозги словно выворачивают, прокалывают острыми иглами. Кажется, будто сама реальность вокруг тебя искажается, становится прозрачной. Малейший шум бьёт по ушам, словно тяжёлым молотом. Тени начинают приобретать образы и сущности. Время так медленно тянется, а эти твари окружают со всех сторон. Тело содрогается в немом крике, нужно бежать. Бежать! Оставшийся разум вопит и ты бежишь, вдоль ночных улиц, совсем босиком, в одной только пижаме. Люди смотрят на тебя, а ты видишь в переулках свои призрачные трупы. Они гонятся за тобой, дыхание спирает. Лёгкие жгёт, словно вдыхаешь яд. Как бы сильно ты не боролся...они догонят. Разорвут на мелкие кусочки твоё жалкое тело и... - Том стой! Прошу тебя! Что случилось? - люди оглядываются назад, призрительно наблюдая. - Ч...что? - коммунист подбегает и трясущимися руками, хватается за рукав гитариста. Его дыхание сбивчивое и отрывистое. Где-то неподалеку гаснет фонарь, словно не хочет видеть их воссоединение. - Ты куда сиганул!? Совсем крыша поехала? Сейчас ебучий час ночи, а ты в пижаме, ещё и босиком! - злой до предела Ларссон, отвешивает Тому звонкую пощёчину. Это конец... Риджуэлл в этом уверен, он точно сумасшедший. Пугает даже не столько осознание этого, сколько то, что он может натворить в этот момент. Всё дерьмо, что произошло с ним в этой жизни, всё вспоминается. Все кадры и совершённые грехи. Родители погибшие в аварии. Старшая сестрёнка Тамара, что умерла, защищая его. Детский дом. Ночные пьянки и... убийства. Чёрные глаза распахиваются, а из них начинают скатываться слёзы, смешанные с кровью. Больно, сердцу больно. - Эй, слишком сильно ударил? Прости. - Торд трёт большим пальцем след от ладони, на бледной щеке. На секунду Том увидел... Сочувствие? Понимание? Он не знал. Всё это зашло слишком далеко. - Пошли домой. Хватит с тебя ночных прогулок. Эдд мне голову открутит, если ты заболеешь. - черноглазый кивнул, складывая ладони вместе и ступая по холодному асфальту, босыми ногами. - Давай я тебя понесу. - однако гитарист даже не дал дотронуться до себя, отпрыгивая в сторону, как от кипятка. Ларссон же промолчал, продолжая спокойно идти рядом. Только сейчас он заметил, что коммунист растрёпанный и мокрый. Он действительно бежал за ним, как только заметил пропажу? Бежал потому что волновался? "Подопытная крыса не должна сбегать из клетки своего учёного." Заткнись!