Костры инквизиции

      Была глубокая осень. Ворох опавших листьев кружил под ногами, цепляясь за влажные каблуки шнурованных ботинок. Полы чёрного плаща, застигнутые врасплох проворным ветром, трепыхались позади.       Взгляд карих глаз блуждал по могильным плитам — преимущественно, старым, — и останавливался на горизонте.       На горизонте виднелась свалка.       Это было печальное зрелище — от самой кладбищенской калитки, в которую вошла невысокая фигура, — и болезненное.       Зачем её позвали?       «В этих краях водятся призраки. Заблудшие души. Травмируют местных жителей. От них нужно избавиться».       Вырезать как порчу. Как опухоль.       «Призраки есть в каждом из нас. Они всюду. Если они травмируют живых, то причину стоит искать в живых. Не тревожьте мёртвых».       Фигура вытянула руку, коротко шевельнула длинными, объятыми алым свечением, пальцами. Рвано выдохнула. Она чувствовала их ледяное присутствие. Стоило только поманить их из тьмы на свет.       Силуэты проявлялись, как изображения на старой фотоплёнке, тянули к ней костистые конечности, приглушённо завывали. Она смотрела бесчувственно, не шевелясь. Ей было почти жаль их.       — Я не могу помочь вам. Вы вольны распоряжаться остатками своих душ самостоятельно.       Ленты магической энергии сорвались с тонких пальцев и принялись пронизывать кладбище до самых недр земли. Мёртвые стонали, взвизгивали и расползались по своим могилам.       Фигура прищурила глаза, когда магия достигла кульминации, и тяжело выдохнула, когда всё прекратилось.       — Мисс Максимофф, — донёсся скрипучий голос старика-священника, — Вы не выполнили приказ. За это Вас ждёт инквизиция.