Костры инквизиции

      Ноющий затылок упёрся в ребристую поверхность стены. С губ сорвался полустон.       Сутки, проведённые за ритуалом, вымотали. Хотелось спать, спать, спать.       «Ты потратишь годы жизни, чтобы выбить из него результат. Этот ритуал проводили опытные маги, но только у одного получилось».       Фигура в плаще поднялась с бетонного пола, затушила костёр. Ветер пронизывал насквозь, а внутренняя, ослабшая, магия не давала тепла.       «Ты меня недооцениваешь».       Занимался рассвет.       «Это безумство, Ванда. Пьетро мёртв. Вижен мёртв. Все мертвы. Агата…»       Аспидные тучи нависли над заброшенным осколком здания. По хрупким осенним листьям застучал дождь.       «Агата здесь не причём».       — Ванда…       Фигура обернулась на звук. Голос, голос был знаком. Болезненно знаком. Но дождь говорил лишь от своего имени.       — Я здесь. Здесь. Иди на мой голос.       Ни силуэта, ни отзвука имени. Лёгкий шелест, эфемерная тень.       — Ванда…       Фигура нахмурила тёмные изгибы бровей, взмахнула рукой. Алые всплески просканировали участок заброшенной постройки. Никого.       — Меня не вернуть, Ванда.       Звук усилился. Преисполнился отчуждения и холода. Фигуре вдруг стало зябко. И страшно.       — Ты не поможешь мне! Проваливай!       Из тьмы проступил силуэт. Пылающие серебром впадины глаз, искажённые в ухмылке очертания губ.       — Я волен распоряжаться остатками своей души самостоятельно. И я не вернусь!       Призрак набрал неестественную ни для кого скорость и пронёсся сквозь фигуру.       — Пьетро…