Письма из Девоншира (Джон Ватсон)
26 декабря 2020 г., 18:13
Уже который день без вас
Я засыпаю, и подчас
Мне снова видится кошмар о вашей смерти.
Болота Гримпена серы,
Здесь все уныло, и увы,
Я с каждым днём все больше в панике, поверьте.
Поют холодные ветра
О том, как жизнь здесь нелегка,
А я дрожу, крадусь на цыпочках к кровати.
Мне Гримпен уж осточертел:
Кругом полно холодных тел,
И холодны они от страха пред проклятьем.
Здесь будто вечная зима.
Постель моя так холодна,
Что и вино не помогает мне согреться.
Я так мечтаю, чтобы вдруг
Вы появились, милый друг,
И я бы вдоволь мог на вас вновь наглядеться.
Тоской трясин я поражен
И снова лезу на рожон,
Нетрезвым с Генри отправляясь на болота.
И силуэт, что видим мы,
Манит нас в гущу этой тьмы:
Раздался крик, и началась тотчас охота.
Скорей же приезжайте, Холмс!
Куда бы я ни сунул нос,
Меня нежданно настигает неудача.
Не справиться мне одному
С проклятьем, что грозит ему,
Ведь даже каторжник пал под его раздачу.
Поют холодные ветра,
Как не хватает тут тепла,
И с каждой ночью беспокойнее мне спится.
Всё чаще грежу я о том,
Как мы вернёмся в милый дом
И сможем близостью друг с другом насладиться.
