Учитель, ученик~
Ах, в воспоминаниях своих, Я помнил множество летящих строк, Любил поэм изящные изгибы, Романсов грусть, печаль, И острые как бритвы блеск, Осколки, тишины мотивов… Был Автором и я, Нет, не великим, Тем более ни гениальным, Я был простым слугой, Фантазии своей шальной, С пером в руке держался статно, стройно… И острым кончиком, разил, будь, то, мечом... Искусством фехтованья, я, владел достойно… Однако так же, к сожалению, своему, не в точности движений совершенства… Будь ты Великий Автор, Иль строк Поэт, С умением достойным дара Бога, То несомненно, в произведениях своих, Ты сможешь наконец прервать, Бессмертных, молчаливых стрел, Часов, Бессменный бег… Но Смерти ты не избежишь, Хоть и обманешь время, Придёт иль рано, или поздно, За тобой… Старуха в угольных одеждах... И что достойнее, чем пасть, Нет, не от старости, Не от костлявых рук Морфея, Не от бесконечной длани все правленья, А от ладони ученика, Дыханья свежего Пера, Идей, мечтаний, и надежд, Уж обречённых на успех, Я стар, что тут сказать, И место счастлив мальчику отдать, Свои наброски, чертежи, И всё что было у меня, Уйдя в родную землю… Но всё-ж, порадуй ты меня, Срази своим Пером, Проткни строк свежим ветром, Крепость, моих земных оков, Я счастлив видеть, Как крылья за спиной твоей, Тебя возносят в высь палитр, Вот наставление моё, Послушай, ты его в последний раз... Не будь как я, я видишь, пал, Я путь прошёл, без сожалений, Пусть меч твой будет, Крепче моего, Острей его, заточен, И пусть разит без промаха, Точней чем циферблат… Похорони меня, в сиянье своей славы, И на Эпитафии, гранита, выбей: — Здесь, есть, место старика, ушедшего в покое, Вполне достойных строк, творца, могила…
