Это личное, не так ли?

Андрес де Фонойоса, глава крупной фармацевтической компании, присутствовал на этом «чудесном» благотворительном вечере физически, но мыслями он был невероятно далеко. Ему было скучно. В его голове решались дела, в руки то и дело попадал телефон для того, чтобы в очередной раз напечатать указание кому-то из подчинённых. Экспорт, разработки, лаборатории, новые препараты, тестирование препаратов, двойные слепые исследования в разных программах…столько дел, столько мыслей, а он здесь, вынужден делать вид, что пьёт шампанское, периодически развлекать других спонсоров, здороваться и разговаривать. Ему хотелось вина, полную ванну горячей воды и сон чуть дольше шести часов. Но мечтам, разумеется, не суждено сбыться — подобного Андрес просто не мог себе позволить. У него есть обязанности перед близкими, у него есть обязанности в компании, у него столько грёбанных дел…он так чертовски устал. Да ещё и голоден. Впрочем, последнее поправимо — в этом месте, кажется, был шведский стол. Он ищет глазами столы и напрявляется прямиком туда, чтобы заглушить позывы собственного организма, сообщающего, что даже ему иногда нужно есть обычную человеческую еду. Андрес придирчиво рассматривает еду, нисколько не удовлетворяющую его утончённый вкус, но в конце находит какие-то тарталетки с мясом и овощами вроде бы приемлемыми на вид, чтобы рискнуть попробовать. — Категорически не советую, — раздаётся мягкий мужской голос позади него, — ужасная курица, будто она год провела в духовке. Сухая до безобразия, не представляю, кто позволил положить это на стол. Андрес поворачивается на голос и видит перед собой мужчину, на вид лет сорока, ухоженного и даже немного лощёного, вопреки дресс-коду, снявшего свой чёрный галстук и расстегнувшего одну пуговицу. По крайней мере, вид это не испортило. Андрес смотрит на него не то чтобы с интересом, но в достаточной степени вежливо, учитывая, что они не знакомы. — Лучше попробуйте тарталетки с салатом и икрой. Да, выглядит странно, но на вкус вполне прилично, — вновь говорит мужчина, легко улыбаясь. Андрес ловит блеск веселья в его глазах, однако понятия не имеет, как это интерпретировать. Он принимает решение последовать совету незнакомца, потому что желудок с каждой минутой всё настойчивее напоминает, что вообще-то оставлять пустым его далеко не самая лучшая идея. На вкус еда действительно оказывается довольно приятной, хотя может быть он слишком голоден. Мужчина стоит тут же, рядом, и с видом знатока рассматривает другую еду. Малюсенькие сэндвичи привлекают его внимание, и он берёт один, чтобы попробовать, а потом кривит лицо, но так уморительно, что Андрес, замечающий это, не удерживается от тихого смешка. — Боже, какой кошмар, — бормочет мужчина, но не выплёвывает еду в салфетку, как делал иногда сам Андрес, если считал блюдо неприемлемым, а кривится, но проглатывает несчастный сэндвич. — Запейте, — предлагает он ненавязчиво, и мужчина кивает несколько раз, прежде чем подойти к другому столу, где стоят напитки. Почему-то Андрес не сводит с него глаз. Может быть, дело в том, что это первый человек за весь вечер здесь, кто вызвал у него хоть какие-то положительные эмоции, пусть и кривлянием по поводу отвратительной еды. Незнакомец наливает что-то в свой бокал и возвращается к столу с едой, останавливаясь прямо рядом с Андресом. — Возможно, я тоже не всегда делаю верный выбор, — улыбается он, кивая на еду. — Еда в таких местах — русская рулетка, — говорит Андрес чинно. — Часто бываете на подобных мероприятиях? — спрашивает мужчина, снова делая глоток чего-то красного и улыбаясь. — Случается, — отвечает Андрес со смешком, — чаще, чем хотелось бы. Незнакомец ухмыляется и играет бровями в какой-то немного жуткой эмоциональной реакции. Однако глаза его серьёзны, и это наводит Андреса на мысль, что этот человек не так уж и прост. — Андрес де Фонойоса, — он протягивает руку мужчине, вежливо и заинтересованно улыбаясь, — глава… — Фонойоса Медикал Групп, я догадался, — кивает мужчина. В обычной ситуации Андреса бы разозлило такое поведение, но человек напротив улыбается слишком искренне. — Моё имя Мартин Берроте. Я писатель, иногда общественный деятель, иногда сценарист. Зависит от контекста, — он сжимает руку Андреса уверенно и твёрдо, но совершенно безболезненно и, как ни странно, приятно. Хотя Андресу никогда не нравились тактильные контакты с незнакомыми людьми. — И что же, сеньор Берроте, вас привело сюда? — интересуется Андрес, когда они оба отходят от столов поближе к окнам с шикарным видом на ночной Мадрид. — Я спонсор одного исследования, — мужчина пожимает плечами, — и, прошу, зовите меня по имени. Когда меня зовут сеньор Берроте, я чувствую себя таким старым, что впадаю в уныние. Договорились, сеньор де Фонойоса? — в его глазах прыгают лучики веселья. Андрес не может удержаться от смеха. Этот человек его провоцирует и забавляет. Быть может, ему тут также невыносимо скучно. — Договорились, Мартин, — кивает Андрес, и Мартин хрипло смеётся. Его, похоже, только раззадоривает тот факт, что визави не предложил ответную любезность. — Вы тоже здесь «отбываете срок за альтруизм»? — спрашивает Мартин. — Нет…технически, это моя компания устроила эту показуху для сбора средств на исследование… — Митохондриальных миопатий, — заканчивает за него Мартин, уже серьёзнее. Перебивает второй раз, но Андреса это снова не злит, что странно. — Всё верно, — подтверждает Андрес, — у меня обширные ресурсы. Однако исследование самой болезни, ровно как и разработка лекарств, это долгий и финансово затратный проект. Так что без спонсоров, боюсь, это невозможно было бы осуществить. Мартин кивает понимающе и серьёзно. — Вы занимаетесь многими исследованиями, не так ли? Ретроксил — недавняя разработка вашей компании. Я читал короткий анонс результатов. Впечатляюще. Андрес хмурится. Его больше не веселит Мартин, к сожалению, уж слишком серьёзные темы затрагиваются. Темы, болезненные лично для него. — Всего лишь сорок процентов выживаемости при его применении, — говорит он кисло, — это не впечатляюще. Он требует доработки. Годы, если не десятилетия. — Сорок процентов это гораздо лучше, чем ничего, — мягко говорит Мартин и улыбается Андресу так, что тот готов простить ему болезненную тему. — Возможно, — отвечает Андрес вяло. Он смотрит на мигающие огоньки города сквозь стекло и на секунду мысленно оказывается у себя дома, в тепле и тишине. Ему так хочется домой… — Я утомил вас? — на этот раз Мартин улыбается грустно и даже виновато, — мы можем поговорить о чём-то более отвлечённом, если вы вообще хотите ещё со мной говорить. — Меня утомили двое суток на ногах, Мартин. На данный момент единственное моё желание это уехать домой, простите, если разочаровал, — Андрес говорит честно и серьёзно. Он держит лицо, как и всегда, но что-то в этом человеке не даёт мужчине покоя. Что-то заставляет говорить всё как есть, искренне, вместо вежливого поддержания беседы, на которую у него нет сил. — Нисколько. Я был рад познакомиться, сеньор де Фонойоса, — Мартин ему кивает и протягивает руку, которую Андрес пожимает, снова ощущая странное внутреннее тепло. Уход Мартина Беротте как будто бы расстраивает его. В компании этого человека было, страшно сказать, уютнее, чем стоять одному, окружённому при этом толпой. Андрес набирает своего водителя и отдаёт команду подогнать машину к главному входу. Ему действительно пора домой.