Мой сосед - сын Сатаны

Маркус. Захожу на кухню: здесь тоже всё обставлено со вкусом. Стены кремового цвета, мебель в контрастных тонах. Передо мной стоит небольшой стол, за ним сидит Кристиан, мирно попивая что-то из кружки. Я перевожу свой взгляд на окно - большое полукруглое окно открывает шикарный вид на ночной город. В небе зажигаются звёзды, а на земле яркими красками живёт город. Фонари, вывески, машины - всё кажется таким маленьким и невидимым, что просто превращается в сплошную массу цветов. Кристиан. Такое чувство, что он завис - минут пять просто молча пялится в окно. Я позвал его раз, но он не услышал, видимо. Пришлось повторить. - А? Что? - опомнившись, говорит Маркус. - Тебе чай или кофе, говорю? - Эм... Кофе, три ложки и без сахара. Маркус. Парень разливает по чашкам кипяток, и по кухне расходится терпкий запах кофе: приятно-горьковатый, с легкими нотками сладости. Я присаживаюсь напротив Криса и, не успеваю я сделать глоток, как чувствую на себе взгляд хозяина квартиры. Я поднимаю голову и встречаюсь с ним взглядом. В его голубых глазах отражаются неподдельное удивление, страх и какая-то другая эмоция. Возможно, раздражение? С чего бы это? Слежу за его взглядом: зрачки двигаются влево-вправо подобно маятнику, повторяя движение моего хвоста. Он что, хвоста испугался? - Что с тобой? - Х-хвост, у тебя хвост! Да кто ты такой? - после паузы выдаёт он. - А, ты про это! - я уж успел испугаться. Но, судя по лицу блондина, рассказать правду всё-таки придётся... Отец меня прибьёт, он же велел ни под каким предлогом не выдавать себя и не рассказывать о себе. Кристиан. Длинный чёрный хвост виднеется за спиной юноши и мерно покачивается из стороны в сторону. Пушистая кисточка сверкает то с одной, то с другой стороны стула. - Х-хвост, у тебя хвост! Да кто ты такой? - чувствую, что охрип. Мне страшно, реально страшно. Я спас человека, а он оказался чёрт-те чем. - А, ты про это! - говорит он с лёгкостью, даже с облегчением. Это для него совершенно ничего не значит? Я пребываю в состоянии глубочайшего шока. Маркус. Он продолжает меня пилить взглядом так, что, я чувствую, придётся раскрыть свою сущность. Терять всё равно нечего, потому что идти некуда, жить негде и к себе в родную Преисподнюю не вернуться. - То, что я тебе сейчас скажу, должно оставаться в строжайшей тайне. Если кто-нибудь другой узнает - я убью и тебя, и его. Вижу, как меняется выражение лица моего собеседника, и теперь оно выражает испуг и шок. Кристиан. Он меня убьёт? Он, что, маньяк? Серийный убийца? Да ну, не похож... Да что я такое несу! Как человек может быть похожим или непохожим на убийцу? Но ладно, я готов выслушать всё, что он мне скажет. - Хорошо, я никому не скажу. - Веришь ли ты в Бога? - услышал я от Маркуса. Странный вопрос. Его чаще задают свидетели Иеговы или как их там... Ходят по квартирам, раздают какие-то брошюрки. Надоедливые люди. Но, если честно, я никогда не задумывался над этим, жил и всё. Всегда полагался лишь на себя, а не на кого-то постороннего, на "Божью милость" и так далее. - Нет, не верю. Да, моё имя означает "христианин", коим я не являюсь. Родители хотели сделать из меня "хорошего мальчика" : заставляли петь, чтобы потом я выступал в церковном хоре. Но их попытки были тщетны: ни слуха, ни голоса у меня не было. Мой визави тяжело вздыхает и на выдохе произносит: - Я сын Сатаны. Что? Мне послышалось, или этот паренек - сын самого Дьявола? Вот я влип! Сейчас ещё и душу мою потребует, а мне она ещё нужна. Но я думал, демоны живут в Аду и не высовываются в наш мир. Тем более, в таком виде - рога и хвост сильно привлекают внимание. Допустим, хвост можно спрятать, но вот рога - нет. От удивления из рук выпадает кружка с чаем, и горячая жидкость разливается по полу, а моя любимая чашка разбивается вдребезги. Маркус. Тяжело вздыхаю, пытаясь успокоиться. Сердце бешено колотится, становится слишком душно, и воздух режет легкие с каждым новым вздохом. Вдох-выдох, вдох-выдох, спокойнее... Один смертный не сделает тебе ничего плохого. Я очень на это надеюсь. Не помешало бы спросить про религию, и, если этот парень верующий, мне кранты. Убьёт к чертям собачьим, и у Отца не будет наследника. Дьявол дери меня за язык, зачем я про это вспомнил?! - Нет, не верю. Ну что ж, этот момент настал. - Я сын Сатаны. Вижу, как у Кристиана отпадает челюсть и уходит в соседнюю комнату. Только так можно передать его удивлениев полной мере. Рано или поздно я бы всё равно раскрылся, так уж лучше ему, моему спасителю, чем тем амбалам из Инквизиции. Крис роняет кружку из рук: она падает и весь пол оказывается залит чаем. - Эй, что с тобой? Сейчас я вытру, где у тебя тряпка? Кристиан. - Эй, что с тобой? Сейчас я вытру, где у тебя тряпка? - слова Маркуса я слышу так, словно их доносит эхо откуда-то издалека. Я не замечаю, как демон покидает кухню и возвращается с тряпкой. Вытерев жидкость и собрав остатки разбитой кружки, сын Дьявола садится на прежнее место. - Могу ли я... - его голос дрожит как натянутая тетива, - могу я остаться у тебя? Он хочет остаться жить у меня? Неужели его выгнали из Ада? А такое вообще возможно? Могут изгнать из Рая, но не из Ада. - Хорошо, можешь переночевать, а дальше посмотрим. Маркус. - Хорошо, можешь переночевать, а дальше посмотрим. О, проклятые суккубы, спасибо! Как же я рад. Нет, не рад, счастлив. Наконец-то я нашёл себе защиту - место, где меня не найдут приспешники Папы. * * * Парни покинули кухню и легли спать. Кристиан, как вежливый хозяин, отдал кровать в расположение гостя, а сам лёг на расстеленный на полу матрац. Сегодня выдался не самый лучший денёк и всё, чего хотелось парням, - крепко уснуть.