Жизнь в теле орка

      Ахереть. Я в мире Толкина. И я сраный орк. Ну почему именно орк? Почему не кто-нибудь другой? Да я даже на гнома, с их бородатыми бабами, согласен, но нет! Я представитель самой убогой расы. И самое страшное — это не сон.       Так, что я знаю о мире придуманным профессором? Да собственно ничего. Так, лишь парочку отличий фильма от книги. Но в одном есть стопроцентное сходство: воинское мастерство девятьсот девяноста девяти орков из тысячи стоит на уровне «бесполезный кусок говна» и я не лучше. Вы только подумайте, орков разматывают наспех обученные рыбаки и хоббиты. Хоббиты, вашу мать! Самый мирный народ. Раса фермеров. Даже Урук-хай и полуорки, которые вроде как орки с апгрейдом, всерают. И это при том, на сколько я знаю, орки довольно-таки неприхотливый народ, куда живучей прочих рас и обладают высоким болевым порогом, вон как рана на мне быстро зажила.       Что могу сказать о себе? Орки, из-за того что большую часть жизни проводят в пещерах, горбятся, ходят на согнутых ногах и плохо видят при свете. Я же чувствую себя вполне комфортно под Солнцем и хожу прямо, что говорит о том что я много времени провожу на улице. А может я Урук-хай? Я знаю что уруки были созданы за пятьсот лет до фильмов и Сауроном, а не Саруманом. А какой сейчас временной период? Из истории «Властелин Колец» я знаю лишь парочку событий и фактов, без уточнения дат. Если сейчас Война Гнева, то мои знания ограничиваются тем что Мелькор использовал в войне драконов и бандерлогов и при этом всё равно всё просрал. Какие ещё выводы обо мне можно сделать? Я широкоплеч, у меня мощные руки, ноги и по сравнению со связанным хоббитом я великан. Стоя он едва бы доставал макушкой мне до бедра.       Что мне делать? Один я точно не выживу, так что надо искать какое нибудь поселение орков. Почему именно орков? Да потому что за тысячи лет войны в стиле «орки против всех» их уже ненавидят на генетическом уровне, меня убьют едва завидев. Да и зачем им меня щадить? Информация? Так я ничего не знаю. А если бы знал, то где гарантии что меня не убьют после её получения? Во втором хоббите, Трандуил убил орка когда тот рассказал всё что нужно. Только вот куда мне идти? Географию я знаю только приблизительно. Спросим хоббита. Подхожу и ощутимо пинаю. Чувствую как становлюсь мудаком. Тот аж подпрыгнул, а когда его взгляд сосредоточился на мне, сжался в комок и заскулил. — Бри, — прохрипел я, — В какой стороне Бри? — П-п-пять — шесть верст* на во-во-восток. — залепетал он. — По-пожалуйста, не уби-бивайте меня.       Сейчас я почувствовал свою тупость. Ну ясный-красный что мне нужно на восток! В Мглистых горах должно быть куча орчих поселений! А хоббит не мог уйти далеко от Шира или Бри. Уж на это моего знания лора и географии Средиземья хватает! Да и карта показывает только окрестные земли.       *Плюх*, *плюх*. До моего слуха донеслись плески воды, будто кто-то гребёт и обрывки фраз. Хоббит видать тоже услышал и как заорёт: — ПА-пфпво… — я туд же закрыл ему рот и прыгнул с ним в кусты. Аккуратно выглядываю между веток и осматриваю реку. Вскоре показался и источник звука. Им оказался два ребё… тьфу ты!.. два хоббита на лодке и разговаривали. — Да ну! Вот прям так взял и побежал? — спрашивает один. — Взял и побежал. — говорит другой, — Выхожу я значит покурить, а тут он проносится с пергаментом на ветру. Поди так торопился что даже не пообедал. — Ох, непристало порядочному хоббиту заниматься такими непристойностями…       Полурослик что-то пищит, брыкается, но я лишь сильнее сжал руку и задумался. Я понимал их язык. Звуки были мне не знакомы, но я понимал их. Ха, я сначала этого даже не заметил. А на карте все пометки были на английском. Хм, странно. Пишут на английском, а говорят на совсем другом языке. Хоть мой читабельный английский и был куда лучше чем разговорный, который стоял на уровне «на слух чёто узнаю», даже я мог бы отличить английский от другого языка. Так вот, могу с уверенностью заявить: говорят они не на английском — но пишут на нём, — а на совершенно другом языке, который я понимаю. К чему я это всё? Да хрен его знает. Просто надо было чем-то занять мысли. А хоббит в моих руках дёргается уже не так активно. — Ох-х, навлечет на себя беду этот Бильбо Бэггинс… — доносится до меня слова, пока коротышки совсем далеко не от плыли.       Стоп, что? Он сказал: «Бильбо Бэггинс»? Это что получается, Бульба только что отправился в поход к Одинокой Горе? То есть через полгода — год начнётся легендарная Битва Пяти Воинств, а после до Войны Кольца будет шестьдесят — семьдесят семь лет. А я смогу прожить столько? Я знаю что после Битвой у Мории и до БПВ прошло сто пятьдесят лет, а в книге Болг утверждает что хочет отомстить за отца — который погиб по книге, но выжил в фильме, — то есть ему было больше ста пятидесяти. Получается орки, как и эльфы, не могут умереть от старости и живут вечность, так что-ли? Или они как гномы, годы жизни исчисляются веками?       Что-то мелкий в моих руках, которому я так и не разжал рот, совсем притих. Перевожу на него взгляд и… И понимаю что он не дышит. Моя широкая ладонь полностью накрыла лицо маленького хоббита, перекрыв и рот и нос, лишив любого доступа кислорода. Я попросту удавил его.