Летопись принца

Бельфегор хочет крови, хочет напоить тяжелые колосья алой жидкостью, хочет снова ощутить в руке тяжесть серпа… Рано. Его не существует. Он — лишь тень в жарком мареве, идея. Он в каждом колосе, в земле, в палящих лучах солнца. Но это ненадолго… Полдень близко. Последнюю неделю жара не унималась и люди уходили с поля все раньше, прятались в домах, лишая Бельфегора даже шанса на веселье. В этот раз тоже начали собираться задолго до полудня, чувствуя недоброе внимание. К счастью, сегодня не все были благоразумны… Бельфегор смеется, легким дуновением ветерка заставляя зашуршать колосья. Молодая пара не замечает ни зловещей тишины, ни палящего солнца. Они не верят в легенды и сказки стариков. Они смеются, целуются, горячо шепчут друг другу о любви… Живут. Бельфегор слышит шепот желающего пить поля. На небе ни облачка, дождя не было не меньше месяца и потрескавшаяся земля изнывает от жажды. Колосья тянутся к жертвам, предвкушая пир. Бельфегор ждет. Осталось чуть-чуть. Он уже может вдохнуть горячий воздух, до боли сжать пальцы в кулаки, царапая острыми когтями кожу. Но он все еще тень, невидимый призрак, кружащий вокруг желанной добычи в нетерпении. Минуты идут все медленнее, застревают в зыбком дрожащем воздухе, дробятся на секунды. Секунды тоже не торопятся, как капли тягучего меда отсчитывают мгновения до катастрофы. Весь мир — золото поля и синь неба. Бельфегор очень хочет добавить красный. В дрожащую от предвкушения ладонь ложится серп… Полдень.