Я знаю...

Ты всегда такая… приглушенная, но в тоже время яркая? Не знаю, как это описать. Ты погружена в себя, можешь долго молчать и так же много говорить. Если говоришь, то только о том, как в твоей голове громко от мыслей, что ты хочешь убить, цитирую: «эту тупую суку, тварь, чтоб она подохла!» и о Нём… Надеюсь, что ты знаешь как мне чертовски обидно и больно от этого.

«Он высокий, сильный, хороший, он меня понимал и любил. Я люблю его.»

Последнего ты никогда не скажешь всхлух Мне, но Я итак это слышу в твоём голосе, между слов. Оно зависло в воздухе рядом с тобой, но никогда не посмотрит на Меня вновь, как когда-то не так уж и давно смотрело лишь на Меня. «Я люблю его.» Да, возможно это так, — мы с ним не виделись никогда, — но это Он бросил тебя! Он променял тебя! Он сделал больно тебе! Он протоптал тебя! Он разлюбил тебя! Это сделал Он, не Я… Так почему же ты говоришь про Него Мне? Рассказываешь, возмущаешься, грустишь, вспоминаешь… любишь… Зачем Мне? Может ты просто хочешь убить меня? Задушить словами, выбить воздух воспоминаниями, растерзать мои внутренности своей печалью, заставить гнить мое тело от твоей ненависти к той, что забрала Его у тебя. Ты этого хочешь? Если так, то ты могла просто послать меня нахер, когда Я вновь признаюсь в своих чувствах к тебе, раскрываю истерзанною тобою душу, отдаю Себя тебе… Той, которою люблю, которой порой восхищаюсь, которую обнимаю и целую со всей имеющейся у меня нежностью и любовью… Которую ненавижу, которую не хочу видеть, которую не хочу слышать… Ты та, которой Я не хочу дышать… слишком много разных чувств к тебе. Я почти физически ощущаю, как задыхаюсь, как сердце терзаю громадные когти, как легкие протыкают огромные иглы, как какая-то Темная хрень дышит Мне на ухо каждый раз, как Я остаюсь в одиночестве, и хрипит своим голосом, голосом в котором Я слышу хруст Своих костей, брызги Своей крови, Своего последнего вдоха и выдоха, последнего громкого стука сердца вырванного этими лапами из Моей грудины; голосом, что тихо, на грани слуха, шепчет: — Брось… Зачем она Нам? Зачем? Она делает слишком больно Нам. Нам это очень-очень не нравится. Почему она делает больно Нам? За что она так с Нами? Она нам очень-очень нравится, но не боль, что она наносит Нам… — и вновь повторяет одни и те же слова. Раз за разом. Фраза ещё ни разу не изменилась, — Брось… Зачем она Нам? И, порой, Я задаюсь теми же вопросами… Зачем Мне та, что не любит меня?