Новогодний сборник

       — Фу, бомж!       Прохожие ускорили шаг, заметив, как он склонился над урной и запустил туда руку в дырявой перчатке.        — Пойдём отсюда.       Действительно, теперь он вряд ли отличался от бездомного опустившегося пьяницы. Но так было не всегда. Раньше Афанасий работал на почте у Деда Мороза — доставлял ему письма, отправленные из самых необычных локаций самыми странными способами. Он ловил голубей с привязанными к лапкам конвертами, подбирал бутылки со свёрнутыми в трубочку посланиями на набережных и много чего ещё, пока не пришла старость, а с ней деменция. И заслуженный отдых.       Но даже отправленный на пенсию, он настолько прикипел к своей работе, что продолжил — уже по привычке, без особой цели — собирать бутылки, охотиться на птиц и искать чего-то по чердакам и подвалам, где нередко и засыпал. Понемногу Афанасий терял человеческий облик, а остатки сознания всё реже мелькали во взгляде — разве что ближе к концу декабря он приободрялся и силился что-то вспомнить. Новогодняя ночь проходила в бессмысленных «поисках», и утром первого января шатающегося от усталости и недосыпа бедолагу можно было увидеть где-нибудь в центре города.       Вот только... последние несколько лет его нигде не видно.       Наверное, оно и к лучшемуо вспомнить. Новогодняя ночь проходила в бессмысленных «поисках», и утром первого января шатающегося от усталости и недосыпа бедолагу можно было увидеть где-нибудь в центре города.       Вот только... последние несколько лет его нигде не видно.       Наверное, оно и к лучшему.