Простые удовольствия.

*** Сидящий в одиночестве на трибуне спортивного стадиона Фордман, буквально кричал своей позой, своим выражением лица, своим взглядом, что ему плохо. Правда, «крик» этот был молчаливым. Гордый самолюбивый парень ни за что не признал бы такого вслух. И о помощи не попросил бы никого. Я мог бы пройти мимо. Мог бы отвести взгляд и, выкинув его из своих мыслей, заняться своими делами. Мог бы. Но не прошёл. Как раз Лана сегодня осталась после уроков в школе: вчерашняя поездка, хоть и шибанула ей как следует по мозгам, но, видимо, не достаточно, чтобы выбить из них идею потрудиться на «красный крест», помогая им в сборе молодой донорской крови. А может быть, она просто успела кому-то что-то пообещать с этой помощью, поэтому сейчас не может пойти на попятную? Так или иначе, а сегодня мимо стадиона я шёл один. Что ж, мгновение «скорости», и у меня в руках две банки апельсиновой газировки. Понимаю, что под такую ситуацию гораздо лучше подошло бы пиво, или ещё что-то покрепче, но первое: мы несовершеннолетние, и употребление алкоголя на территории школы может грозить нам неприятностями, а второе: лично я сам идейный противник этого яда. Ещё с «той» жизни. Помню, отец много раз и достаточно подробно объяснял тогда ещё совсем юному мне, как конкретно влияет алкоголь на организм, что делает, что ломает в первую очередь, что во вторую, какие последствия несёт, за какое время из организма выводится, и выводится ли вообще… Я отца уважал. И отцу поверил. Поэтому, с тех пор, иначе как яд, алкоголь не воспринимал. От того и не пил. Какой вообще интерес: травиться? Веселиться можно и по трезвому. Спокойно, неторопливо, не скрываясь, вошёл на трибуны, дотопал до Уитни, приземлился рядом с ним и сунул ему в руки одну из банок. Сам открыл вторую и сделал глоток. Посидели, помолчали. Парень глянул на банку. Подумал. Открыл её и сделал глоток. Ещё помолчали. - Выговорись, Фордман, - сказал я, не глядя на него. Сделал ещё глоток, насладился вкусом, проглотил. – Легче станет. - А не пошёл бы ты, Кент? – хмуро сказал он. Без агрессии сказал. Со злобой, но направленной не на меня. – Какое тебе дело?! - Никакого, - спокойно согласился я. – Потому и легче станет. - Странный ты, Кент, - вздохнул Уитни и уткнулся лбом в край банки, закрыв глаза и перестав двигаться. Я на это ничего говорить не стал, только сделал ещё один глоток из своей банки, направляя взгляд вдаль, к горизонту: небо было уж больно красивое. Да и солнце пригревало. Хорошо. - У отца что-то с сердцем… серьёзное, - через какое-то время всё же произнёс парень. – Сейчас в Метрополисе обследование проходит, - снова на какое-то время повисло молчание. - Плохо, - сказал я через какое-то время. – Какие прогнозы? - Херовые, - вздохнул Уитни. – Врачи говорят: всё плохо. - Отстойно… - вздохнул я. Вздох был искренним. В «той» жизни мой отец тоже ушёл рано. Не настолько, конечно: я успел и школу закончить, и институт, и даже в армии отслужить в «Дяди Васиных войсках», но всё равно – рано. Что такое пятьдесят три для мужика, не пившего никогда, не курившего, ничем серьёзнее гриппа не болевшего? Пятьдесят три – это мучительно мало. Понимаю, особенно после своей собственной смерти, что ничего плохого в том нет, что ему «там» не плохо, очень возможно, что даже и лучше, чем «здесь», тем более, что эзотерикой он увлекался ещё поболее моего… но это эгоистическое «мне его не хватает» и «мне без него плохо»… Так что понять состояние Уитни я очень даже могу, ведь у моего отца «там» тоже было сначала всё плохо с сердцем: инфаркт в пятьдесят. Это уж потом, через три года, кончилось всё инсультом. - Страховки хватает на врачей? – после достаточно долгого молчанья спросил я. - По минимуму, - поморщился Фордман. – Те ещё кровопийцы… - Он в сознании? - Да, - вздохнул он и сделал ещё пару глотков газировки. - Съезди к нему в выходные. Не теряй времени. Иначе потом жалеть будешь… - сказал я и тоже отпил из своей банки. – Всю жизнь, - добавил через какое-то время. - Говоришь, как будто понимаешь что-то, - фыркнул он. Я промолчал. – С мистером Кентом всё в порядке? – видя такую мою реакцию напрягся Уитни. - Да, слава Богу, - ответил ему. – Но… я же приёмный. Ты же в курсе, да? - Вот оно что, - кивнул своим мыслям Фордман. Затем отставил банку и спрятал лицо в руках. – Черт! Ну почему так, а?! Почему он?!.. Врач все уши прожужжал: статистика то, статистика это… На хер такую статистику! – видимо, всё же не смог парень удержать свои эмоции в себе. Это правильно, вообще-то, если всё в себе держать, то как раз проблемы с сердцем и начинаются… Это мне отец говорил. На личном, так сказать, опыте проверено… - Гадское бессилие… - как вспыхнул, так и потух Уитни. - А оно как раз хуже всего и есть: бессилие… Когда горы свернуть можешь, а ни одного лишнего дня, часа, минутки… Бессилие… страшнее всего… - Бессилие… - эхом повторил Фордман. Дальше сидели молча. Просто пили газеровку и смотрели на небо. Потом Уитни встал, кивнул мне и, не оборачиваясь, пошёл домой. *** Звонок от Виктории был ожидаемо неожиданным. «Ожидаемо» - потому что не могла она не позвонить, слишком лакомого «специалиста» изобразил я перед ней. Такой очень многим нужен, даже не взирая на «ценник». «Неожиданно» - потому, что так рано я звонка от неё не ожидал. Сам звонок… да что вообще серьёзного можно сказать по телефону? Просто назначила встречу в том же бутике. Я согласился. Почему бы и нет, в конце концов? «Pourquoi pas?» - как говорят французы. Почему бы нет? Слежки в этот раз за мной не было, это я основательно, всеми доступными способами проверил. Поэтому зайти решил пешком. Не люблю машины. Единственно, чтобы не палиться по времени прибытия, лишние часы в Метрополисе посвятил своей прихоти: разыскал отца Уитни в больнице. Посмотрел его своим «зрением», почитал больничную карту, послушал врачей, порылся в академической библиотеке, вникая в тему. Что могу сказать? Дела у мужика, конечно плохи, но и безнадёжными их не назовёшь. В данном конкретном случае, всё упирается в финансы. Если ничего не делать, то есть вести лечение так же, как оно идёт сейчас: медикаментозно, то… ничего и не изменится… к лучшему. Но, если сделать операцию… шансы на улучшение есть. Вот только операция сложная, новая и дорогостоящая. Такую можно сделать только в одной Швейцарской клинике. Естественно, никакая страховка на такие расходы не рассчитана. Врачи это понимают, финансовое положение семьи Фордман оценивают правильно, от того про этот вариант даже не заикаются, чтобы не дарить жестоких несбыточных надежд. Правильно, кстати, делают. Милосердно… *** - Моё имя Морган Эдж, молодой человек, - встал с дивана и представился высокий немолодой мужчина, опрятно и дорого одетый. Именно с ним меня собиралась свести Виктория Хардвик, когда позвонила. Разговор происходил всё в той же комнате, что и наш прошлый. Виктория встретила меня у входа в бутик, проводила до комнаты и оставила. Сама заходить не стала. Как и подслушивать за дверью (я не поленился это проверить). - Кларк Кент, - не счёл нужным таиться или что-то придумывать я. В конце концов, Виктория меня знает, а значит, этот Морган тоже будет знать, если захочет. Вопрос будет только в том, сколько ему это будет стоить. Мы пожали с ним руки и расселись по разные стороны от столика. - Виктория рекомендовала мне вас, как специалиста по… деликатным услугам, - я кивнул, соглашаясь с формулировкой. - Про «ценник» она вам сказала? – уточнил я. - Да, конечно же, - улыбнулся мужчина. Был он харизматичен, этого не отнять. Впечатление умел и любил производить. – Обсудим? - Сначала сама услуга, Мистер Эдж, - решил не забегать вперёд. – Я несколько… склонен к «чистоплюйству». Понимаю, что для бизнеса это плохо, но… - виновато развёл руками. – С «мокрухой» и «дурью», как и с любым видом работорговли не связываюсь. - Нет-нет, что вы, - заверил меня с улыбкой Морган. – Это не «минус». Могу вам по секрету сказать, что нормальные, квалифицированные «специалисты» тоже с такими вещами не связываются. Им и не предлагают – это считается дурным тоном. - Что ж, вы меня успокоили, Мистер Эдж, - вежливо улыбнулся я. – Но всё же, «ближе к телу», как говорится. - Мой племянник… угодил в неприятности, Мистер Кент, - вздохнул мужчина. – И умудрился сделать это там, где мои возможности… минимальны. - Конкретнее, - попросил я. – Где? Что именно? - В России. Его арестовали местные власти. Сейчас он ожидает суда в одной из тюрем города Санкт Петербурга. - Что ж… - задумался я. – Вы хотите его вытащить? - Именно. - И вывезти из страны? - Само собой. - Хорошо. Ваша цена? - Сорок миллионов. - Сроки? - Чем быстрее, тем лучше. - Пятьдесят, и завтра он будет в Метрополисе, - сделав вид, что что-то прикинул в голове я. - Это… - пожевал губами Морган. – Приемлемо. - Отлично, Мистер Эдж. Деньги переведёте на счёт фонда «Наследие» «белым» переводом. Фонд благотворительный, оформите, как пожертвование. - Сейчас? - По завершении дела. Как только встретитесь с племянником. - Без задатка? Вы мне так доверяете? – удивился он. - Вас рекомендовала мне Виктория. Я доверяю ей, - пожал плечами. – С другой стороны, «фокус», как она выражается, можно и повторить? Ведь, правда? Тот, кто в состоянии вытащить человека из «Крестов», может и обратно в «Кресты» засунуть… Это же логично. - Это… - чуть помрачнел Морган. – Хороший деловой подход, Мистер Кент, - с улыбкой закончил он. – Вот имя и фотография племянника. По этому адресу его надо будет доставить. Названия тюрьмы я, к сожалению, не знаю, но скорее всего, как вы правильно и сказали, это будут «Кресты». - Хорошо. Этого достаточно, - кивнул я. *** Морган Эдж… навёл я справки об этом персонаже. Тот ещё «кадр». Глава одной из крупнейших преступных организаций Метрополиса. Серьёзный дядя. И нет у этого дяди никакого племянника. Племянница есть, но она в Лос-Анжелесе. А «племянник», тот, что на фотографии, это один из преступных авторитетов «Братвы» (да-да, я тоже долго ржал, но крупнейшая преступная организация России в этом мире именно так и называется. Никаких тебе «Солнцевских», «Измайловских», «Тамбовских»… «Братва» и всё тут), с которой у Эджа какие-то дела… То ли конфликт интересов, то ли наоборот, общий бизнес… Хотя, в принципе, не всё ли равно? Мне платят за доставку «племянника» к «дяде». Цену дают справедливую, даже с учётом открывшихся обстоятельств, так почему бы и нет? Вот уж не думаю, что жизни «племянника» что-то будет угрожать. Не за пятьдесят миллионов, уж точно. Да и не «агнец невинный» он, это уж точно. Так что «фокус» с ним я провернул такой же, как и с контейнером. Даже демонстративно таймер на своих часах в присутствии Эджа выставил. И так же, в последнюю минуту. Так же, погасив камеры. Но это позже, а пока… после окончания встречи с Эджем, я пошёл в офис управляющего фондом «Наследие». - Мистер Кент? – поприветствовал меня рукопожатием в своём кабинете он. Минуту назад я в «контроле» и под «скоростью» проверил всё здание и все соседние на предмет следящих и подслушивающих устройств. Нашёл всего парочку, да и то, скорее всего «левых», к фонду не относящихся. – Рад вас видеть, проходите, присаживайтесь, - радушно указал мне на гостевое кресло он. – Чему обязан? - Мистер Франклин, - расположившись, улыбнулся я. – Хотел бы немного уточнить пару моментов по деятельности фонда. - Вы хотите закрыть его? – нахмурился он, предположив самое логичное по его мнению. – Передумали? Это будет сложно. - Нет-нет, что Вы! – поторопился разуверить его я. – Ни в коем случае! Наоборот, в ближайшее время планируется поступление дополнительных средств на его счёт. - Поступление? – сел в своё кресло за рабочим столом, взял ручку в руки и нахмурился ещё сильнее он. - Размером немного меньше основного капитала, - добавил я. - Мистер Кент, - положил на стол ручку и помассировал переносицу, сняв очки он. – Можно на чистоту? - Конечно, Мистер Франклин, - кивнул я. – На предмет прослушки я здание уже проверил, так что можете говорить максимально возможно прямо. - Этот фонд… - вздохнул он. – Это отмывание денег? - Именно, - ничуть не смутившись, пожал плечами я. - А Мисс Карвер – просто подставное лицо? - В точку! – сделал в его сторону «пистолетик» пальцами я. - Настоящий «игрок» - это Вы… Что ж, тогда многое становится понятным… - И как вы к этому относитесь, Мистер Франклин? - Как к рабочему моменту, - пожал плечами парень. – В этом бизнесе трудно найти хотя бы один крупный фонд, который не был бы тем же самым. Но мне, как управляющему, желательно, даже жизненно необходимо (возможно, что и в прямом смысле), знать настоящее положение дел и «расклады», чтобы не допустить… некорректностей. - Это хорошо, - улыбнулся я. – И вот он «расклад»: «Наследие» - это мой финансовый инструмент, созданный только для одной единственной цели: купить триста акров земли рядом со Смоллвилем. Вполне определённой земли. Получить над ней полный контроль, при этом не засвечивая своего имени. - То есть, купить эти земли должен фонд, а не Вы, я правильно понимаю? – уточнил парень. - Именно. - Есть сложности? - Да. Первая: земля сейчас в государственной собственности. К сельхоз угодьям не относится. Вторая: за её часть уже идут торги. И лидирует Лютер-Корп. - Действительно, - задумчиво постучал по столу ручкой парень. – Сложности серьёзные. Но в теории разрешимые. Я наведу нужные справки и свяжусь с вами, Мистер Кент. - Отлично, - улыбнулся я. – Рассчитываю на Вас. - Что-то ещё, Мистер Кент? - Понимаете, Патрик… - медленно начал я. – Создавался фонд с одной целью… Но теперь, когда он уже создан… - Я слушаю вас, - кивнул мне он. - Я подумал-подумал и понял, насколько же удобный это получился инструмент… Многофункциональный… - И что за функция вас интересует конкретно? – улыбнулся Франклин. - У моего знакомого болен отец. Серьёзно. Ему требуется дорогостоящая операция в Европе. У семьи моего друга денег на это нет… У меня их… тоже нет… официально. - Список благотворительных организаций, с которыми работает фонд, уже утверждён… - Но у фонда образовалась… внеплановая прибыль, - встал с кресла и поставил на стол перед управляющим спортивную сумку я. – В размере пятисот тысяч долларов. Наличными. - Хм… пожалуй, фонд сможет направить финансовую помощь семье вашего знакомого и сверх плана… - откинулся на спинку кресла управляющий. – Но… - Ваш процент от этой прибыли будет полностью соответствовать договору. - Отлично, - улыбнулся Франклин. – Похоже, нам удалось прийти к взаимопониманию. - Надеюсь на это, Патрик, - отзеркалил улыбку я. – Только не «оказать финансовую помощь», а «полностью взять на себя организацию перелёта, проживания, операцию и послеаперационный период». - Учту, …Кларк, - чуть замялся он. – Могу я так к Вам обращаться? - Вполне, Патрик. - А с этими… дополнительными финансовыми поступлениями, ожидаемыми, как поступить? Есть какие-то особые указания? - А что Вы посоветуете? – пожал плечами я. – Ожидается поступление пятидесяти миллионов долларов через двадцать два – двадцать шесть часов. Как лучше с ними поступить, и как мы МОЖЕМ с ними поступить? - Ну, вариантов я вижу два. Первый: записать их в прибыль и раздать согласно составленного договора попроцентно всем бенефициарам и организациям. Второй: пустить на расширение основного фондового капитала. Такой пункт в договоре есть. Но необходимо будет моё письменное решение, заверенное согласием всех бенефициаров, так как напрямую касается размера их отчислений. - Второй вариант, - подумав, кивнул я. – Готовьте бумаги, согласие у вас будет. - Хорошо, - кивнул Франклин. – Ещё подобные поступления ожидать? - Скорее всего, да, - задумчиво кивнул я. – Мои услуги очень... востребованы. Как оказалось. - Мне стоит знать, что именно за услуги? – уточнил управляющий. - Думаю… нет. Вы ведь и сами этого не хотите, Патрик? - вздохнул я. - Именно так, Кларк. Именно так. Лишнее любопытство в нашем деле, это непрофессионально. - Замечательно, - вздохнул я, поднимаясь с кресла. – Жду от вас новостей по землям. Карта с отметками в сумке. - Хорошо, Мистер Кент. До новой встречи, - поднялся проводить меня он. - До новой встречи. *** За день с этим новым увлечением от «красного креста» Лана так набегалась, что к вечеру сил уже не имела совершенно. Я помог ей доделать расписание приёма групп доноров и отправил спать, поцеловав на ночь. Сам же решил заглянуть к Лексу. Посидеть, поболтать… всё равно у меня творческий кризис наметился с написанием игры. Движок-то я уже закончил, а вот с придумыванием локаций и квестов что-то застопорился. Просто не ожидал, что их нужно СТОЛЬКО! Может зря я кап в двести пятьдесят уровней поставил? Может стоило сотней ограничиться? - Привет, Ромео, - поздоровался я с сидящим за своим столом Лютером младшим. - От Ромео слышу, - с улыбкой отозвался он. – Спасибо за «дезинсекцию», - кивнул он на отрезанную коробку из-под сока. - Только тебе, и только сейчас, «по-дружески», бесплатно, - отозвался я, падая в кресло напротив него. – Планирую включить эту услугу в перечень предлагаемых. С соответствующим «ценником». - Рассказала мне Виктория про твой «ценник», - рассмеялся Лютер. – Две с половиной тонны золота – это сильно. - Кстати, Виктория рылась в твоём ноуте, когда я у тебя тут «работал». - Я знаю, - поморщился Лекс. – В этом доме мало что происходит без моего ведома. - Смотрю, ты не слишком расстраиваешься? - Мы играем в шахматы, Кларк, это игра! Я уже говорил, мы давно знаем друг друга. - Раз ты такой «всеведающий», не стоит, наверное, и говорить, что Эмми помешана на тебе? - Это подростковая влюблённость, - поморщился Лекс. – Ты, во время «дезинсекции», часы не находил? - А они дорогие? В материальном плане? – не очень мне хотелось закладывать кого-либо. Не люблю я это дело. С «той» ещё жизни «стукачей» не уважаю. - Не думаю, - снова поморщился младший Лютер. – Тысяча, может две… Они дороги мне потому, что мама отдала мне их уже перед тем, как конец был близок. Она нашла наполеоновский франк и сделала из него циферблат. - А почему Наполеон? Вроде бы маленьким ростом ты не отличаешься? – хмыкнул я. - Ты видел картину Давида «Коронация Наполеона»? - Нет, - честно признался я в таком пробеле в своём образовании. - Матери Наполеона не было на его коронации. Но, когда он заказывал картину, он попросил Давида нарисовать её в самом центре, хотя она не могла быть там. Он вернул её к жизни силой воли, чтобы она разделила… его величие. - Хорошая история, - вздохнул я. - И хорошие часы, - пожал плечами Лекс. Я ещё раз вздохнул, вошёл в «скорость», затем вышел из неё и положил часы с монетой вместо циферблата на стол. - Кларк… - замер Лекс, глядя на них. – Ты… У кого они были? - Не хочу говорить, Лекс, - поморщился я. – «Стукачество» - это не про меня. - Хорошо, - вздохнул он, принимая такой мой ответ. – Но всё равно, большое спасибо, что вернул их мне. Они важны для меня. В этот момент мой, сильно развившийся за последнее время слух, уловил испуганный женский вскрик-визг со стороны ванной на втором этаже. Резко оборвавшийся. - Лекс, а где Виктория? – настороженно-быстро спросил я. - В ванной, - не менее настороженно отозвался Лекс. Дальше я вошёл в «скорость» и помчался наверх. Очень уж мне этот вскрик не понравился. Если ошибся, и всё окажется в порядке, то просто не стану выходить из «скорости». Позырю немного на грудь пассии Лекса и свалю. Вот только не оказалось. Там было тело Виктории, и пятка выпрыгивающего из окна Джефа-невидимки. Лекс успел прибежать как раз, когда после первичных мероприятий искусственного дыхания, Виктория начала кашлять и изрыгать на пол воду. Слава Богу, успел откачать. Констатировать смерть было бы очень неприятно. - Виктория! – бросился Лекс к своей девушке. - Я пойду, ребята, - хмыкнул я. - Куда? – обернулся Лекс. - Выпишу кое-кому «Красную карточку»… ***