Толстовка с зашитым сердцем

— А знаешь, мне даже понравилось… Но почему? Ведь, я не переношу его, на дух не переношу. Я избивал его, а сейчас чувствую себя неуверенным в ненависти к нему. С чего бы это? Неужели, это всё реально проиходит со мной? Я не понимаю, ничего не понимаю. Как понять что это на яву? Я пуст внутри, я не могу чувствовать стыда. Зачем мне понадобилось бить его? К чему вся эта ревность, к чему мне Венди? Почему я думаю об этом? Это абсурд, которого не существует, я просто во тьме. Я не могу любить его, но почему, ведь мне понравилось? Но любить, одновременно ненавидя — ненормально. Эти мысли пропитывают каждый кусок, каждую область моего мозга, проникая вглубь пустого сознания, мучая мой рассудок. Почему я нахожусь в этом тщетном состоянии раздумия, и всё вокруг кажется мне иллюзией и матрицей? Неужели, я настолько одержим этим? Ведь, мир — форма, а форма есть пустота, пустота есть форма. Нет пустоты помимо формы, также, как нет формы помимо пустоты. Эта пустота поглощает меня с самого рождения, следуя по пятам моего жизненного пути шаг за шагом. От неё не спрятаться, её не забыть — она внутри. Порабощает каждый нейрон, пропитывает каждую клетку. Кажется, я реально пуст, однако так ли это плохо? Сам человек — я — это форма, возникшая из пустоты. Вселенная, мир, люди, события — и есть пустота. Пора осознать, что пустота бесконечна и что я и всё остальное — малейшая её часть, толком ничего не значащая. Форма существует лишь субъективно, посему, как решить, что реально, а что — нет? Живу с этой мыслью всегда, никогда не выкидывая из головы, с мыслью, что я меньше пустоты, меньше пустого места. Вникаю в одну из форм пустоты, становлюсь частью иллюзии, не понимая где реальность. Ну и пусть. Да, я не понимаю, что и почему чувствую, но думаю, что эта пустота всё решит. Не стоит бояться, ничего не стоит бояться, ибо можно догадаться, что все, чего я так боюсь, может быть просто иллюзией, чьим то замыслом, с прописанным до мельчайшей детали сценарием. Не стоит ничего бояться, ибо рано или поздно, существо, под названием смерть, уходя, унесет с собою всё, что было мне так дорого. Я буду брать всё, что будет доступно мне в этой иллюзии, потому что, рано или поздно, я всё равно испарюсь во вселенской пустоте, ни оставив ничего существенного для этого иллюзионного мира матрицы. Буду жадно брать всё то, что доступно, не боясь последствий и людей. Пусть меня сочтут психом, но я буду брать из этой пустоты всё, говорить со всеми, делать всё, что посчитаю нормальным для себя, даже если это не будет соответствовать требованиям общества — сборища однотипных кусков материи. — размышляя об этом на протяжении всей долгой звездной ночи, Валентино не заметил наступления утра, в той самой реальности, полной иллюзий.