Записки утописта.

Попытка первая. Я пытался ощутить себя океаном без гроз и бушующих волн. Мои чувства поселились в сердцевине грохота, мрака и строгой фигурке. Шанс ломается навязчивыми мыслями о прошлом, ломается с хрустом и треском, сбивающем меня с толку. Попытка третья. Самоанализ вышел одним их самых неудачных, но самых запоминающихся. Кратчайшие смс-ки без ответов, что мешает осмотреть изображение, прохлада издалека. Шанс без шансов. Попытка пятая. Ода свободы к себе? О образумте меня, это совсем не так! Я зависим от нее и это хуже наркотиков. Попытка седьмая. Достаточно ли сжечь свои чувства или очень-очень нужно и важно сжигать и метать всё на своём пути, чтобы добиться в действительности того, отчего тоска покинет границы моего разума. Попытка девятая. Одна из самых проклятых Перерезаное горло море крови, алкоголя и собака затыкающая раны загонят ножи под шкаф. Попытка одиннадцатая. Безуспешная попытка, напоминающая скучную материю и полупрозрачную сферу тысячи кругов между твёрдым ‘я‘ и писем без адресатов с кровавой печатью адресованных тебе. Попытка тринадцатая. Ожог, ожог, ожог. Мрак изображён передо мною, как белесая дымка и полуобнажённая фигура. Она живёт за сотни км, но я словно ведомый ей. Не могу выбросить из головы. Попытка пятнадцатая. Напрасное желание одолеть Самого себя во вселенском мраке и бесчестье? Так ли это действительно было? Попытка семнадцатая. Как напоминание о морской бухте на марсианском песке, отложившей все свои заботы в бегущим в хаосе, в поисках головокружительного приключения. Попытка девятнадцатая. Всплеск эмоций, как разъярённый океан, разбиваемое стекло, треск помех и нечеловеческие вопли, прерывающиеся тяжёлым ритмом дыхания. Напрасно испачкаться в лужице крови своего лучшего друга?