Записки утописта.

Мы поэты, милая, истекаем кровью на бумагу. Трагедия в поэзии, но поэзия есть неизменная панацея от таких непонятных и приливающих чувств, так почему эта сладкая пилюля так горька внутри, точно та самая желтая аскорбинка? Черт. Поэзия утешает. Она помогает скорейшему выздоровлению, после чего медленно вкалывает свой яд небольшими порциями прямо в нерв возле сердца, добивая и заставляя его окраситься в угольно-черный от переизбытка ‘витамина с’. Ты пишешь в некой агонии. Поэзия есть трагедия. Трагедия вечно кроется в поэзии. Всё просто. Всё слишком просто.