Записки утописта.

Я мог бы быть маньяком. Почему бы и нет. Убийство это тоже искусство. Только из тех что убивают для кайфа, а не для денег. В роскошном свитере и статном черном пальто. Я бы убивал, а потом крал картины из музеев вешая над матрасом в своем домике на набережной. Я бы носил дорогие перстни, которые стащил с пальцев напыщенных дам. Я бы пробирался в дома богатеев лишь, что бы оставить кровавую надпись на двери из их же собственной плоти, да разбить подаренный на свадьбу по расчету сервиз. Я бы дарил белые лилии проституткам в самых дрянных борделях. За мной бы охотились головорезы всех мастей и мастерства, натыкаясь лишь на пепел от писем и завядшие розы у постелей своих жен. Я был бы неуловим, как лунный свет, и настолько же очевидно заметен, как тень. Я бы отдал свою жизнь холодной речной воде ближе к полуночи в свете падающих звезд. Остался бы легендой в пропахших алкоголем барах, промозглых ночлежках, приторно сладких борделях и торговых судах. Легендой написано кровью на битой посуде. Но увы доживаю свой век в потемках один не на что не надеясь и уже не прося помощи.