Записки утописта.

Этот город грусти и скорби и печали. Город однозначно мрачнеет в моих, усталых глазах. По непонятной причине, мой путь сейчас лежит к обрыву. Это место как-то особо притягивает, моя эксцентричная душенька, не смогла бы пройти мимо места, что переполняется одиночеством и наступающим уже осенним ветерком, что добавляет перчинку, к девственности дня. Я разберусь в стихах и выброшу вон, листики старой и помятой бумаги, разлетаются будто опавшие лепестки, начальной осени. Уже скоро осень. Как быстро летит время. И нет, я снова не романтизирую ситуацию дня, Я просто, жду тебя. Теплые руки на моих щеках, и тёмное локаничное польто, обнимающее меня всего. Это всего-лишь плод, моего воображения. Я все так же сижу на краю обрыва. Видимо мне не хватает внимания? А может и времени на себя, ведь отдаваясь полностью писательским утехам, я ненароком вливаю все свои чувства, на листках бумаги, а сам тщетно опустошаюсь, не оставляя и шанса на спасение. Грусть, скорбь и печаль. Этот город душит. Мрачно и утопично, нет смысла в поисках клада и смысле жизни. Взошло только солнце с волосами цвета рассвета.