Записки утописта.

Мне говорят, что люди не заслуживают моих объяснений. Люди которые причинили мне боль, не заслуживают моих усилий, что я обязан им. Но в моей жизни оказался один дорогой человек. Я продолжал ломать себя и свои принципы. Только тем самым кажется еще больше зарывал себя в твоих глазах. Не знаю свидимся или нет, а я все мечтаю пролить кровь на твои руки и платье. Все, что мне нужно — это мое чутье, и поэтому я надеюсь найти путь, где мы сможем встретиться. Несмотря ни на что, в моей душе еще теплиться надежда она хочет, чтобы всё получилось хорошо пока я все еще жив. Я так устал от всего, но процветаю в саду, который ты подарила. ‘О, любить и быть любимым’, — поют они, — ‘это то, что нам всем нужно’. Они непреклонны в этом. И я отрицаю это ибо дороже свободы нет ничего . Ты знаешь мои кошмары лучше, чем я и до сих пор переживаешь их вместе со мной. Ведь за все есть своя цена, а наша за яркие пожары. Ты заставила меня забыть, что мне нужно любить себя... , та кто сказала, что я этого не заслуживаю и струсил оставшись в живых. Если бы я умер ты ценила меня больше?Может быть тогда, да. Где моя остановка? Где мой причал? А может новые горизонты и вечные скитания? Скажи мне, спокойствие или как реки, водопады, бурлящая кровь? Что если в тебе есть всё, что искал? Или я ошибаюсь. Снова мне влили адскую, горючую смесь прямо в рану, которая вот-вот заживала. спросили о тебе, веришь? Спросили о том, почему у нас не вышло, о том, отчего я не стану ворошить прошлое, удерживая тебя любыми способами. Ты как призрак только от призрака теплом никогда не веяло, а воспоминания о тебе хоть иногда согревали мне душу. Каждый раз клянусь, что не посвящу тебе ни единой строчки, ломая себе пальцы но каждый раз превращаю свои чёртовы точки в запятые. Рана кровоточит.