***
— я… Аманэ, думаю нам стоит передумать… Робкий голос парня, у которого руки в краске, тихо прошептал стоя перед холстом. Он изредко поглядывая, как его близнец наносит себе увечья с теплой улыбкой, вмешивая кровь в палитру, ранее белоснежных цветов. Но тут он остановился и посмотрел на брата с закрытыми глазами. — нет, ты обещал. Цукаса, мы терпели слишком долго… Открыв свои глаза, в которых не было глазных яблок, прошипел старший, протягивая палитру. На картине не хватает облаков, но те скоро будут внесены. — обещал, ну и что? Мы были детьми, послушай, я не хочу Эти слова словно молот ударили по Аманэ и он выронил ножик, попытавшись встать. Они шли слишком…нет, он шел слишком долго к свободе, зовущей себя «смерть». Даже мир продумали, находящихся в ней людей и самое главное-так они не разделяться. — нет! Ты обещал! Обещал! Обидно, до слез обидно. Все внутри стало трескаться и рушится, как же мог…как же мог самый родной человек так сделать? Когда, когда они стали разными? — Я знаю, но… Аманэ? Аманэ…что ты, что ты собираешься сделать с этим ножом?..н-не подходи…***
0… — я вас нашел