Нажать на курок

«…послесловие Мужчина рухнул на каменный пол, угнетаемый давлением сознания. Всё его существо трещало по швам, а рот был раскрыт в немом крике ужаса. Он не должен чувствовать этого. Не сейчас и не так. Джон сам его просил, он умолял и знал обо всём с самого начала и до конца. Но его брат не сказал ни слова. Никто ничего не говорил. Он был в неведении. Или только именно Шерлок так думал. — И что же теперь ты будешь делать? — насмешливо тянет голос из-за спины, прерываемый затяжкой. — Надеюсь, ты там не плачешь, а то было бы совсем уж неинтересно. Ошарашенный взгляд выхватывает пасмурные облака, а потом край крыши. — Давай поторопись там, а? — сказано рассеянно и с неким раздражением. — Это для тебя не должно ничего значить. Ты изначально не привязывался, зная о последствиях. Значит всё прекрасно. Тем более, ты сам видел, как этот хрыщ мучался, так что ты оказал ему неоценимую услугу, — он хлопнул в ладоши и стряхнул пепел. — Всё, как я и предполагал! Мужчина медленно встаёт, неосознанно хватаясь за шею. Он, покачиваясь, встал в полоборота к говорившему, смотря из-под смоляных завитков, трепещущих на сквозном ветру, так же, как и пальто. — Ой, только не говори, что тебе жаль его, — притворно-язвительный тон. — И кстати, твоё «Прощай» вышло весьма поэтичным, не находишь? Вот это актёрская игра… Ну да ладно, пошли, у нас ещё много дел. — протянул Джим, направляясь к выходу с площадки. Что-то в его чертогах горит. А точнее, всё. Всё, что копилось годами, упорными самокопаниями и часами в одиночестве, превращается в пепел. Серо-чёрные клочки разума, подхватываемые наружным воздействием выветриваются, оставляя после себя лишь закопченные стены и оглушающую тишину. Он беззвучно оборачивается лицом к городу и произносит: — Прощай… И снова здравствуй. Дикий негодующий вопль сзади тонет в шуме ветра, обволакивающего тело. Всё по сценарию. Руки в стороны, телом вперед — и смерть. Реальная, осознанная и такая же долгожданная. — Прости, Джон… ...»