Отец и сын

Что ж, папашка, ты проиграл. Однажды ты всё-таки сдох. Ты валяешься у моих ног, как дохлая собака, и я сейчас закопаю твою дохлую тушку, превратив её в кость, которую собаки так любят. Не скажу, что ты сдох так, как мне хотелось бы. Ты причинял мне бешеные мучения и заслуживаешь бешеных мучений в ответ. Я бы попытал тебя от души, если бы было время. Конечно, в аду и так пытают, но хотелось бы самому. Зачем ты был таким мудаком? Ну скажи, какого хуя ты назвал меня в честь себя-любимого? ЧСВ закшаливает? Ты хотел, чтобы я был во всём твоей копией - таким же чопорным, сухим "джентльменом", который такими же дежурными приёмами ухаживает за девушкой и основывает такую же семью идеальных... инферналов. Живых инферналов, у которых то ли нет души, то ли они её постоянно подавляют. Вот только я не ты, и от такого счастья я подавился бы собственной блевотиной. Потому что все детство давился блевотиной от этого карнавала инферналов с масками вместо лиц и глазами, как под Империусом. Твои попытки навязать мне эту мораль раз за разом насиловали мою душу. И её содержание со временем свелось к ненависти - тупой, всепоглощающей, жгучей и бешеной ненависти. Я ненавижу этих ёбаных почтенных сэров и идиоток дамочек, всех до одного. Я хочу, чтобы эти гады корчились под Круциатусом и блевали кровью на паркет, который так старательно драют их эльфы. Причём без магии - но эльфы приспособлены жить как говно, а люди не эльфы... Хотя, может, не все. Как раз для того, чтобы растаптывать и пытать таких, как ты, я и пошёл в Пожиратели. Мог бы и в Аврорат, это бы тебя даже порадовало, но там не учат наказывать говно по заслугам. Такая грязь, как ты, заслуживает издевательств, известных одному Волдеморту. Я не говорю, что он меня любит - он никого не любит вообще. В этом деле он даже хуже тебя, ты хоть жену любил - хотя я так и не понял, как хоть какая-то любовь сочеталась с твоей рожей негниющего трупа. Но он понимает, что такое ненавидеть отца лютой ненавистью и откуда это берётся. У тебя нет сына, говоришь? Да, такого сына, как ты себе это понятие представлял, у тебя нет. И никогда не было. У тебя был злейший враг, хуже любого Пожирателя, которого ты сам себе сделал своим мудачеством. И ты даже не вполне в этом виноват, тебя воспитывали так же, и твоё окружение было всё такое же, а ты, как мудак, подхватил эстафету мудацких идей. Вот только от того, что я пойму головой, что ты просто мудак, боль в моей душе ни на капельку не изменится. Прощай, мудак. Счастливого пути до ада, там тебя не ждёт ничего хорошего.