Эдмонд Дантес

Из вязких заплат формируется единое нечто. Оно желает видеть. Появляется глаз, а за ним непонятный шум. Шум нарастает и превращается в стон. Мимолетный, но омерзительно режущий слух. Хорошо, что никто не услышал. Очень хорошо. Дверь открывается. Из-за неё вылетает тело. Быстро настолько, что луна не успела создать за ним тени. Не поспевает и впредь. Оно не нуждается в свете. Свет мешает, портит восприятие, путает чувства. Свет – противоестественен натуре обладателя тела. Он слишком долго был путником мрака, и теперь он будет им вовеки веков. Эта мысль злит его. Его? Да, это мужчина. Мужчина, совмещающий в своем образе и красоту и пробирающее впечатлительных уродство. Даже взгляд на его лицо опасен. Может вызвать приступ страха вкупе с отчаянием. Ветер разорвал ночную тишину. Этот ветер вполне материален и виден невооруженным глазом. Он похож на смолу. Это и есть смола. А из нее вырывается… скрежет? Нет. Ох, если бы это был скрежет! Как было бы хорошо для многих, будь это так. Однако это смех. Вязкая, почти бесформенная смола не может смеяться. А он – вполне. И смех его поганый. Тошнотворный. Так за чем же мужчина вылез из своего логова? Зачем ему, зверю, проноситься смертоносным ураганом по тихой округе, где нет достойной добычи? Ведь нет в этих болотах, лесах и полях смельчаков, что гуляют в ночи. Ведь никто не отважится выходить в эту пору на улицу. Особенно, когда здесь так сильно разит смертью. Земля, находящаяся вблизи его временного пристанища, отравлена. Она источает зло и безобразную в своей непостижимости ненависть. Чудовище, охотящееся здесь, поразило все живое и неживое. Всех коснулась его скверна, все чувствуют эту острую угрозу их непродолжительному покою. Никто не покажется. Никто не осмелится. Однако он ищет. И он обязательно надет жертву, ибо он – первоклассный охотник. Утром кошмар, как это обычно бывает, исчезает. На его место приходят солнце, тепло и красота. В это чудное время Эдмон, нет, граф Монте-Кристо сидит за столом и курит восхитительный табак. Ему хорошо, несмотря на яркий свет за окном землянки. Такое редко бывает. Он отвык чувствовать покой и удовлетворение. Граф с отеческой улыбкой смотрит на последнего мастера человечества, который в сей ранний час еще и не думает просыпаться. Он не станет его будить. Он понимает, что его хозяину необходим отдых. Мастер тратит все силы ради спасения мира. Пусть спит. Сингулярность подождет. К тому же в округе нет врагов. Демон мщения об этом позаботился.