Шкатулка с пылевыми цветами

знаешь, есть такой коврик, он медицинский, игольный. им лечат спину: считается, что он не может поранить… знаешь, я никогда не думал, что попаду в треугольник и стану самой его бесполезной гранью. я думал, любовь — исцеление, а она, тварина, калечит, она перемалывает изнутри, дай только намек на повод; сердце моё неустанное нашинковывает колечком и подает тебе, как мишленовский повар. а ты, глупая, пряча свой нос в плечо, говоришь "моё небо". говоришь: "мой спасатель, ты всегда рядом", еще — "мой ангел". а я всем этим, по правде, ни малейшего раза не был — я действительно твой, только дурацкий анкер. думаешь, я — утешение, твой запасной свитер и теплые пальцы, твои поцелуи в лоб, олений взгляд, аромат шалфея и мирры? а я — просто голем, заключенный в железный панцирь, стерегущий хрупкий покой твоего мира. рыцарь в белом плаще, волшебник из детских грез, идеал друга; тот, с которым можно гулять; тот, с которым всё до предела ясно; а я снова и снова влезаю в эту мебиусную поруку и молчаливо сбиваю костяшки в мясо. дело в том, моя дурочка, что это бесконечная шутка; финиш. с этим нельзя смириться, только, как я — выколачивать в стену. видишь, как капает кровь... как сочится? видишь? просто забей. всё равно никуда не денусь.