Шкатулка с пылевыми цветами

ты наблюдаешь, как он трогает ухо, и как на мочке сверкает кафф; как его пальцы легчайше, почти невесомо, огибают хрящик; и ловишь от этого просто дикий, дикий неимоверно кайф, потому что – изящность. потому что: ну как же так? это ведь не реальность, а крышеснос, полный абсурд, шиза, когда приторно сладко и тут же жалит. и тебе больно; больно смотреть на его подбородок, ресницы, нос (почти как играть с ножами). потому что: о черт, зачем? он же тебе как друг, как защитник, напарник, брат. и не надо; не надо вот так в него – как в омут: то сумасшедше, то робко. всё, чему ты учился и научился: это чувства за шкирку брать и запихивать молча в глотку. это значит, что можно преодолеть, как простуду; изжить, пережить, прожить. представить как розыгрыш, шутку, нелепость (вы ведь любите посмеяться?). но чувство засело, опалив огнем изнутри твоих хрупких жил, чтобы грудь ты счесал до мяса. и ты наблюдаешь; ты смотришь на ухо, на кафф, на закатный нуарный блюз – как лучи вонзаются в облака и теряются меж этих хлопковых кружев; и ты наблюдаешь и шепчешь, что это совсем, абсолютно, вообще не лю… это что-то уже похуже.