Шкатулка с пылевыми цветами

если ты — не мой бог, то что тогда бог? если ты — не бред, то что тогда в целом бред? ты забираешься в полночь под кожу, в бок и оставляешь присутствие на ребре что-то вроде привет как дела ты не знаешь а я здесь был /так обычно подростки вандалят на этажах/ я пытаюсь развеять тебя, как пыль превозмочь тебя, как пожар но если ты тень — разве можно отрезать тень? но если ты дар — разве можно вернуть назад? все дороги, возникшие в темноте неустанно приводят к твоим глазам * если я — твой бог, то не всё ли тебе равно? если я — твой бред, то не ты ли моя тюрьма? я внутри, я здесь — бьюсь, как кит, о дно, — и уже раз в сотый схожу с ума как? приятна моя мораль? мои песни, мои проклятья? ты не можешь вопить, орать ты не можешь за шкирку взять их если я — твой сон, то кого мне ответно снить, за кем мне следовать миля за милей? ведь только вместе мы — бездонная океанская синь первородный хаос дихотомия только вместе мы объединенные пустотой перерабатываем ее в стопроцентную темень и если ты думаешь, что ты или я — не тот то зачем я, скажи, прикован к твоему темени? а дело в том, что безграничные, как вода, огонь и земная дрожь мы лабиринты себя, скопированные с улиц я знаю — в будущем — ты меня позовешь и я повинуюсь * полночь обводит комнату пальцем — оставаться здесь нет причин он как и в прошлый раз просыпается просыпается и кричит резко встает, подрывается как из ада по коридору прямо в гостиный зал с зеркал на него смотрят жадно чужие глаза он дышит и дышит, пространство — как глыба наполняет собой сокращающееся нутро * через какое-то время улыбка распарывает его рот