Пламя и вода

До встречи осталось еще 15 минут, а Изуку только проснулся и вообще не понимает где находится. После внезапного звонка Даби, что потревожил сон омеги, он не смог продолжить спать. От скуки стал смотреть ютуб, где нашел лекции какого-то преподавателя по вообще непонятному предмету, и услышав его монотонный, медленный и такой скучный голос, глаза стали сами закрываться, а тело расслабляться. Как только студенты сидят на парах этого препода? Это ж скукотень, только и спать на них и получится. И вот чудом проснувшись немного раньше Мидория как бешеный носится по квартире в поисках своих вещей, телефона, бумажника и других мелочей. После его последней уборки все вещи сменили свое расположение и найти их становилось крайне сложно. Вот что действительно странно, когда у тебя «творческий беспорядок» ты прекрасно знаешь где и что у тебя лежит, но только наведешь чистоту, как все вещи дивным образом пропадают навсегда. Захватив с собой скейт зеленоволосый поехал на встречу. Сам себе удивляясь, с каких это пор он ни капельки не боясь идет на встречу с незнакомым человеком? Мало ли что у него в голове, может он маньяк какой-то? «Блин, дурная бошка, нужно было думать об этом раньше, а не назначать встречу с кем-попало». Ну, хорошо что хоть место людное выбрал, если что, сможет позвать на помощь. Зайдя внутрь кафе, омега не сразу нашел нужного человека. Черноволосый парень, сидел в углу заведения, выбрав самый отдаленный столик, что бы скрыться от лишних глаз. Но зачем? — Приветствую, меня зовут Даби, — парень вежливо протянул руку. — Да, привет, я Изуку…хотя ты и так это знаешь, — рукопожатие в ответ. — Ты наверно находишься в шоке от того, кто я такой и зачем позвал тебя на встречу, — темноволосый крутит в руках чашку кофе. — Если быть честным, то да. — Перейдем сразу к делу. Мое настоящие имя Тойя Тодороки, и мой брат Шото Тодороки, ты уже с ним…знаком, — от неловкости и стыда прячет лицо. — Что? Да как ты смеешь после случившегося звать меня на встречу? — омега от злости сжимает кулаки. — Прости, но мне нужна твоя помощь… — С какой стати я должен тебе помогать? — Шото…он любит тебя, он… — омега перебивает на полуслове. — Любит? Что за бред ты несешь? — Это правда! Каждый день он лично выбирает тебе цветы, и оставляет под дверью, каждый день он сидит дома, не выходит на улицу, ему действительно жаль за свои поступки, он честно хочет, что бы ты его простил — Что бы простил, ему жаль… А ты хоть представляешь что я пережил? Ты хоть понимаешь как я себя чувствовал? Не-ет, ты никогда не сможешь этого понять, куда тебе уж там, и твой братец тоже никогда не поймет. — Да, ты прав, мы не можем полностью понять всей боли, но пойми, ему сейчас очень тяжело. Он ходит к психологу, старается вернуться к прежней жизни, но не может… Он...любит тебя… — Ну если он меня так любит и жить без меня не может, то почему он не пришел ко мне сегодня? Почему ты со мной разговариваешь? Уже вроде бы не малые дети, пусть каждый отвечает сам за свои поступки, а не прячется за спинами других. — Ты не понимаешь, он сейчас очень подавлен. Он не выходит из комнаты, целыми днями что-то пишет, изредка связываясь с психологом, я боюсь… что еще чуть-чуть и он может покончить жизнь самоубийством, — стало заметно, как тяжело даются ему последние слова. — А мне что от этого? — Пожалуйста, я тебя прошу…нет, даже не так…я тебя умоляю, прости его. Возможно не полностью, возможно не сразу, но прости его…ты имеешь право злиться, но…он сам знает как плохо с тобой поступил, ты бы видел как он рыдает и просит тебя увидеть. Он разрушает себя изнутри… — Я давно уже простил… — омега тихо бубнит себе поднос. — Что? Можешь повторить? — Говорю, и что мне теперь делать? Я тоже плакал ночами напролет, я тоже хотел убить себя, но пережил это, думаю он тоже так сможет. — Нет, ты не понимаешь… — Нет, это ты не понимаешь меня. — Хорошо, я вижу ты сейчас на эмоциях и не настроен говорит нормально, я еще с тобой встречусь. Но перед тем как уйти, я хочу отдать тебе это, — парень достает из сумки небольшую коробку. — Что это? — Это письма которые писал тебе Шото… — Эм…что прости? Письма? — Как бы так объяснить…психолог посоветовал такую терапию, каждый раз когда ему становилось плохо, а ужасные воспоминания появлялись в голове, он писал тебе письма, ты бы видел как он кропотливо выбирал бумагу, чернила, конверты на которых будет писать. Конечно же он не планировал отдавать тебе эти письма, но их скопилось так много, что я решил отдать некоторые тебе. — Зачем? — Я не заставляю тебя простить его в эту же секунду и не прошу полюбить его. Просто…попробуй понять. Надеюсь эти письма помогут тебе не запутаться в своих чувствах и сделать верное решение. Прощай. Черноволосый быстро удаляется с кафе, оставляя Изуку одного с кучкой писем в руках. Так как такое людное место не совсем подходит для чтения, столь личного, омега возвращается домой, где приготовил кофе и пачку сигарет. Да, он вообще-то бросил курить, но в такой момент можно ведь скурить пару штучек? Так, что бы успокоиться и мыслить здраво. Первое письмо. «Изуку…я тебя люблю…я понимаю, что такой урод как я не должен чувствовать подобного, к столь прекрасному человеку как ты, ведь самолично и ранил тебя. Прости…прости меня» Второе письмо. «Изуку, ты как птица, большая и яркая птица, которая мечтает летать высоко в небе, парить над землей и ни о чем не беспокоиться, а я…самый настоящий злодей…сломал твои прекрасные крылья, прошу меня простить и снова взлететь…но крылья больше не вырастут, старые раны не заживут, а будут лишь больше давить на сердце…» Третье письмо. «Иногда мне снится наш ребенок. Он такой весь светлый и безгрешный. Я не знаю, какого пола был ребенок, но мне снится мальчик…омега. Белые кудряшки, два разных цветом глаза и веснушки. Такая…ангельская внешность. А потом я вижу кровь…тебя…и все пропадает…только черная пустота остается со мной…» Четвертое письмо. «Я уже точно сошел с ума. Сегодня ты явился ко мне средь белого дня, не во сне. Я просто сидел на диване, как вдруг ко мне подошел ты. Хрупкое тельце, мягкие волосы, ласковая улыбка. Я до ночи с тобой разговаривал, просил прощение, пытался объяснить свои чувства и эмоции… но ты молчал… Тупо стоял, слушал меня, улыбался и молчал. Ну почему ты не мог на меня разозлиться? Избить? Оскорблять сколько душе угодно, и я бы все послушно стерпел… Но ты молчишь… Специально? Что бы мне больнее стало?» Пятое письмо. «Какая роскошь эта ваша любовь. Сколько стихов про нее написано, сколько песен выпущено, а я так и остаюсь слепцом. Не верил я в любовь с первого взгляда, и со второго не верил. Любовь это термин неизвестный, он имеет много значений. И каждый выбирает себе наиболее понравившееся. Любовь это вера, это страсть. И только сейчас я стал это понимать… Имею ли я право на вечное счастье? На тепло на сердце и покой в душе? Может ли счастливым быть человек? Ведь всегда ему мало, а хочется большего…» После пятого письма Изуку больше не мог продолжить читать, хотя писем там и осталось вдвое больше. Это точно писал Шото? Человек, который в романтике не смыслит ни капли? И такое написать? Целая пачка сигарет пропала незаметно, оставляя неприятный запах табака.