Сбой в системе

«Создать заметку?» «Да.» «Расследование о Маньяке Без Имени.» «Изменить заметку?» «Да.» «Похититель Рук.» «Сохранить заметку?» «Да.» *** Когда вся твоя жизнь состоит из звучания клавиатуры и периодических выходов из дома, то возможно, кто-то подумает, что твоя жизнь довольно скучна. Но когда ты увлечён, то не имеет значения сколько времени проходит за любимым делом. Изуку Мидория был увлечён историями с самого детства. А после окончания школы с работой первое время было туго, поэтому небольшие статьи и рассказы стали не только способом отвлечься, но и небольшой нишой, где он мог достать немного, но как оказалось, этого вполне хватало на жизнь. Самому ему нужно было совсем немного, ведь за созданием статей или очередной истории он иногда настолько уходил в работу, что совсем забывал о времени. Казалось, он может забыть обо всем на свете, но только не о своих историях, которые постепенно стали набирать популярность. К двадцати восьми он был дважды номинирован на несколько премий, хорошо зарабатывал, имел неплохой успех у читателей и оставался неизвестным человеком под псевдонимом «Деку». Читатели не знали, почему такой знаменитый писатель ни разу не был на встрече со своими фанатами, всегда отправляя вместо себя своего агента, меланхоличного молодого человека со шрамом на глазу. Ответ был довольно прост: Деку был ужасно стеснительным и боялся, что на встрече с фанатами запаникует. Поэтому и избегал афиширования. *** Деку пишет истории с ужасающими подробностями. Он умело погружает людей в атмосферу ужаса и чистого, иногда хаотичного безумия. Каждая из его книг — это что-то заведомо страшное. Многие не раз спрашивали: как вам удается добиваться такого сильного погружения. Но автор никогда не отвечал. Потому что ответ страшнее, чем может показаться. *** В тюрьмах за последние пять лет Изуку бывал чаще, чем на отдыхе, но на то были причины: он находил тех, кто совершил необычайное зло и был посажен на долго, если не на всю оставшуюся жизнь. Он получал возможность встретиться с человеком и проводил с ним долгую беседу. Говорить с психами и маньяками бывает сложно, поэтому рядом всегда находится психолог и охрана. Иногда они рассказывают свои истории сами. Иногда не сразу. Иногда и вовсе отказываются говорить. Но Деку никогда не отчаивается. Он любит говорить с такими людьми, искать суть и докапываться до самого сокровенного. Но в какой-то момент его покинула муза и идеи для новых книг попросту перестали его посящать. Разговоры не помогали. Он зашёл в тупик. Находясь на пике отчаяния из-за ступора в своём любимом деле, Изуку зашёл на сайт, где самые разные люди искали себе партнёров на одно свидание. Недолго думая, Изуку написал: «Если вы совершили какое-то _злое_деяние_ в прошлом и хотите этим поделиться, писатель будет ждать вашего отклика!» Конечно, это было глупо, но он был совсем немного в отчаянии и уже подумал, что это действительно нелепо, однако, внутренняя чуйка потребовала оставить данную запись. Он не знал, получится ли у него найти хоть кого-то... Однако, спустя три дня ему написал незнакомец, что предложил свою помощь. За одно «свидание» он попросил только кофе. Эспрессо. Двойной. С одной ложкой сахара. *** Мидория не знал чего ждать, но на всякий случай захватил с собой ноутбук и пригласил человека в кафе, что находилось неподалеку от парка. Он это место любил и именно там делали лучший фруктовый коктейль из ананаса, банана и вишни. Так сказать, по спецзаказу. Если уж никто не придет, то он хоть свой любимый коктейль выпьет. Он не ждал, что незнакомец, представившийся как Шигараки, действительно придёт. Возможно, его просто развели. Но любопытство было сильнее. Поэтому в полдень он отправился к месту встречи. Когда Изуку переступил порог небольшой кофейни, то сразу заметил, что дальний столик, который обычно пустовал и за которым он обычно сидел сам, был занят. Внутри что-то пошевелилось. Предчувствие. Он говорил незнакомцу, что выбрал самый дальний столик. Уговорив себя не нервничать, Изуку медленно двинулся к столику, всё ещё чувствуя какое-то странное предчувствие. — Простите... — тихо проговорил Мидория, обращаясь к довольно молодому человеку, чьё лицо было скрыто седыми прядями. Или это он просто так покрасился... — Вы Мидория, который и пригласил меня сюда, верно? — у человека был хрипловатый, низкий голос, что невольно заставил насторожиться. Он повернулся, посмотрел на Изуку и кивнул сам себе. — Судя по вашей реакции, это правда вы. — Я думал... Что вы не придёте. — Изуку нервно посмеивается, но скидывает куртку, аккуратно складывает её рядом и садится напротив собеседника. — Вы сказали, что у вас есть то, что может быть интересно. Насколько? — Где же ваши манеры? — красные глаза следят за каждым его движением и после мужчина чуть откидывается на диванчик, оставляя одну руку на столе. Она в перчатке. Не похоже, что он привык ходить без них. У него окр или может ещё что-то... Впрочем, это ведь не особо важно. — Простите. Приятно с вами познакомиться, Шигараки-сан. — Уже лучше. Что ж. Ответите для начала на пару моих вопросов, чтобы я имел представление, о чём вы хотите услышать? — Сколько угодно. Изуку ещё не знал, что в этот день он уйдет из этого места гораздо позже, чем планировал. *** Строчка за строчкой. Ещё никогда рассказы или истории не писались так быстро. Он слушал Историю Шигараки и руки сами порхали над клавиатурой, выстраивая и сюжет и героев и события. Он заказал себе и своему Вдохновителю сначала одну чашку кофе, двойной эспрессо с одной ложкой сахара, и один стакан коктейля. Он даже не помнит, как он ушёл, этот первый стакан. Он только помнит, что заказывал ещё несколько, а между тем писал, писал и писал. Глаза и пальцы уже болели, но остановиться было практически невозможно. Шигараки не имел ничего против, он говорил тихо и складно, его речь была приятной и доверительной, словно они старые друзья. Изуку настолько погрузился во всё это, что в себя пришёл лишь тогда, когда Шигараки резко затих. Он буквально замер и ещё с минуту ждал, что тот продолжит, но его Вдохновитель молчал. Изуку перевел дух. — Кофейня закрывается через полчаса. — протянул Шигараки. — Думаю, на сегодня достаточно. Вы удовлетворили свои внутренние желания? — Да. Спасибо. Я... Спасибо за это всё. — Изуку неловко улыбается, убирая ноутбук в сумку. — Возможно, однажды мы встретимся ещё раз, Мидория-сан. — Да, возможно. До свидания, Шигараки-сан. Они не оставили друг другу ни номеров, ни других контактных данных, но Изуку был уверен, что они ещё встретятся. В тот день он вернулся домой дико уставшим. Его сил хватило лишь на то, чтобы бегло просмотреть текст на наличие ошибок и после выгрузить его на свой профиль. Сразу после этого он заснул. Ему снился человек с множеством рук на теле, который обещал, что они ещё обязательно встретятся. *** Когда он проснулся на следующий день, то почувствовал себя разбитым. Словно всё, что только можно вытащили из грудины и выложили в текст. Ещё одна странность, которую он заметил — он абсолютно не помнил о чём был его текст. За всё время, пока он печатал, он словно был в трансе и сейчас практически не мог вспомнить ничего из того, что там было. Но когда он полез проверять, то текст был, а люди в отзывах были восхищены. Он никогда не получал таких отзывов. Почему-то читатели были не просто в восторге, они требовали, чтобы он поскорее начал издавать это. Только вот... Что это? Он не посмотрел даже, сколько там было страниц перед выкладкой, но когда посмотрел, то попросту обомлел. Больше пятидесяти страниц текста. Огромное полотно истории, которое было подписано как «История о Неназванном Посетителе Морга». Это была первая история из цикла. Он сам так написал. Но... Почему цикла? Он ведь не планировал продолжать... Кажется. Читая комментарии, становилось немного страшно, ведь мнений было огромное множество и он не мог понять даже, о чем произведение. Каждый словно видел его по-своему. Он закончил с отзывами только к трем часам дня, после чего поел и решил почитать, хотя его и удивляло, что отписав такое огромное количество текста, он не смог вспомнить вообще ничего оттуда. Он помнил, что Его Собеседник говорил, но в упор не мог вспомнить, что именно. Он сел читать написанное в пять часов вечера, а когда внезапно открыл глаза, было уже пять утра. Он не помнил, что делал всё это время. Решив, что он просто заснул в процессе, Изуку занялся своими делами и новыми статьями. Желания прочитать написанный текст снова почему-то не возникало. Ноутбук лежал убранный и Изуку почти забыл о нём на пару месяцев, ведь муза снова посетила его. Тот странный рассказ из цикла всё ещё был довольно популярен, но Мидория обходил его стороной. Было что-то странное в нём. Он совсем не помнил, что там было, но желания окунуться в прочитанное не возникало. Он словно отгородился от этого текста и до определенного момента не собирался к нему возвращаться. Однако, спустя почти восемь месяцев спад произошел снова. И тогда, вспоминая прошлый странный, но тем не менее рабочий опыт, он снова оставляет небольшое объявление, на которое откликается всё тот же человек. Ситуация повторяется в точности. Опять весь день он создаёт что-то словно под гипнозом и после этого они расходятся каждый своей дорогой. Он выкладывает вторую часть цикла даже не читая и после спит больше суток, а когда просыпается, то желания работать столько, что он пишет два объемных романа меньше чем за три месяца. Вокруг странного цикла собирается своя небольшая фанбаза, а он им даже ответить ничего не может. Он не знает, что внутри. Он не может прочитать эти тексты, сколько бы не пытался. Его они не пугают, но он хочет узнать, что это за странный способ что-то рассказать миру... И его странный спаситель приходишь лишь в моменты, когда словно бы истощён. Он питает его и после уходит в неизвестном направлении. Однако, когда Изуку, пересилив внутреннюю панику, пишет на старый адрес, ему отвечают. Не сразу, но отвечают. Шигараки соглашается на ещё одну встречу, однако, почему-то Изуку безумно страшно идти туда в этот раз. Когда он переступает порог кофейни, то видит знакомо-незнакомый силуэт у окна. — Что вы делаете? — прямо спросил Изуку, снова сев напротив. — Рассказываю. Вы ведь сами просили передать вам свою историю. — Шигараки улыбается, но его глаза не тронуты улыбкой. — Почему я не помню и не могу их прочитать? Что там? — хмуро спрашивает Мидория, чувствуя себя не в своей тарелке. — О, так значит не можете? Занимательно. — Шигараки выглядит удивлённым, но не слишком сильно. — Почему! — уже громче спрашивает Мидория, однако, на них никто не обращает внимания. — Таков закон. — просто отвечает Шигараки. — Но знаете, людям нравится. Я даже сейчас слышу, как они с удовольствием поглощают эти истории. Они довольны и сыты. Им нравится, что вы передали им это. — Кто вы, чёрт возьми, такой?... — Я просто рассказчик. А вы тот, кто передаёт мои слова миру. Закон работает как нужно. Хотите знать больше? Пишите. Создавайте со мной. Я могу рассказать вам гораздо больше. Изуку сглотнул. С одной стороны — ему было страшно. А с другой... Его необъяснимо влекло к этому странному... Человеку. — Я хочу. Шигараки улыбается. Он перегибается через стол и Изуку впервые видит его так близко. Короткое прикосновение холодных губ и дальше только темнота. *** Он понятия не имеет, что было после этого. Только приходит в себя уже дома, голова впервые совершенно пуста. Он смотрит на календарь. Он был чёрти где целый месяц. Зато на банковском счету прибавилось очень много нулей. Ноутбуком так часто пользовались, что теперь все буквы стёрты подчистую. Он проверяет свой аккаунт и видит, что история полностью закончена. Все тринадцать историй. Под каждой больше трёх тысяч комментариев. Работа получила одобрение от агенства и через неделю она будет напечатана. Изуку не чувствует ничего. Из него словно выкачали все эмоции и мысли. Он понятия не имеет, что с ним было весь этот месяц, когда он успевал писать, где он был, кто, чёрт возьми, этот Шигараки такой... Он зарывается пальцами в волосы и глухо стонет. Что бы это ни было, оно закончилось. Так он думал. *** Он ни с кем не обсуждал случившееся. Друзья думали, что он работал, ведь _он_ писал им, что будет занят книгой весь месяц, поэтому его и не беспокоили. Изуку обнаружил в телефоне переписки с друзьями, но не мог вспомнить, сам ли писал. Вся жизнь превратилась в одно сплошное сомнение, но что-то там, в тех рассказах было тем, что его влекло. Но потом его отпустило. Как он думал. Книги обрели бешеную популярность и за несколько дней продажи взлетели до небывалых высот. Они не сходили с продаж и люди покупали их так, словно другие книги разом перестали существовать. Изуку смотрит на увеличившийся банковский счёт и ему абсолютно всё равно. Он не знает, что в тех историях. Он не может прослушать или прочитать их. Люди пишут самое разное. Каждый видит книгу по своему. Изуку страшно. Совсем немного. Потому что после возвращения он всё ещё чувствует себя дико истощенным. Его редактор купается в деньгах с продаж, а Изуку покупает дом в глухом селе и поселяется ближе к лесу. Он не может оправиться от того, что с ним произошло. Ему кажется, что книги преследуют его. А в частном доме должно было стать легче. Ему так кажется... Пока однажды утром он не слышит стук в дверь. Он открывает дверь, уже зная, кто за ней. Он смотрит на _человека_с_алыми_глазами_ и отступает в дом, пропуская его. — Вы сбежали, Мидория-сан? — Я не знаю. Тут спокойнее. Квартира давила на меня. Как вы меня нашли? — Вы точно хотите это знать? Он улыбается безукоризненно. Изуку царапает ногтями стол. Воцаряется молчание. Оно не гнетущее. Ему комфортно, пока Шигараки молчит. Но он ждёт. Неизвестно чего, но ждёт. — Почему люди сходят с ума? — Потому что Мы разбудили Его. Он в тех книгах. Искажает. Он такое любит. — Я был с вами, не так ли? — Разумеется. Мы отлично провели время. — Я не помню. Ничего. Словно... Вы меня выпили. Во мне больше нет никаких сил что-то делать. — Я пришёл это исправить. Позволите? Если хотите, вы будете помнить, но тогда вы можете стать как те люди. Или хотите помнить только меня? — Хочу помнить хотя бы вас. Плевать на книги. Шигараки улыбается, протягивает руку и Изуку хватается за неё, как за последнюю соломинку. Он знает, что больше он себе не принадлежит. Только что он добровольно отдал себя в руки непонятного существа, что, кажется, готовится поработить мир. — Я сделаю тебя своим символом. Твои книги — наш ключ к свободе. Изуку слушает, слушает чужой шёпот, пока лежит на прохладных шелковых простынях, пока Шигараки Томура выцеловывает его шею и тело. Он уже, кажется, сошёл с ума, но ему всё ещё нет до этого никакого дела. Он притягивает Томуру ближе, целует с необъяснимой жадностью, сжимая ногти в чужой спине с такой силой, что, кажется, останутся кровавые полосы. Но Шигараки этого мало. Он готов сожрать его в буквальном смысле, но пока не позволяет себе этого, лишь упивается нотками безумия и позволяет наносить себе незначительные _корректировки_ которые всё равно исчезнут к утру. Он рассказывает о _Вечном_Пламени_, пока вжимает его в постель и берет так, что впору сорвать голос, но Изуку _слушает_ чужой голос заворожено. Шигараки притягивает его близко-близко и говорит, говорит, говорит, но его губы не двигаются, а голос только в голове. Его шёпот раздается где-то там, глубоко внутри, пока этот _человек_ снова и снова наполняет его непонятной силой. Теперь он помнит частично. В первый раз Томура его не касался так. Только целовал. И говорил. Они много писали. Точнее, он писал, пока Шигараки говорил. А потом он засыпал, истощенный, а Шигараки целовал его в висок или лоб. И это поддерживало в нём жизнь. Сейчас он его наполнил силой. Необъяснимой, мощной и текучей. Она перекатывается в нём, она даёт ему чувство законченности. — Ты станешь нашим подлинником. Создашь то, что у других не вышло. — Томура укачивает его в своих объятиях, пока Изуку слабо поглаживает его руки кончиками пальцев. Он не уверен, что это хорошо, но стоит Шигараки заговорить, как всё становится совсем не важным. *** Прошло около года. Вернуться в город вышли уже через месяц после вышеописанных событий. Только теперь Изуку был не один. Шигараки всегда был рядом с ним и Изуку чувствовал, что впору сорвать куш. Они написали вместе многотомный роман. Всего за год. И сейчас этот роман расходится огромным тиражом по всему миру. _Вечное_ распространяется, пока Мидория пьёт кофе в любимой кофейне. Почему-то это стало его любимым напитком. Он смотрит на чужую кисть, что держит его за руку и, не смотря на прохладу, чувствует себя гораздо лучше, чем год назад. — Ты хочешь заняться выпуском ещё одной книги? — приподнимает бровь Изуку. — Не сразу. Где-то через пару лет. Ты продолжишь писать те истории, о которых говорил, я помогу. Ведь я твой вдохновитель, в конце концов. — Томура снова улыбается, но сейчас это живая улыбка, а не натянутый едва живой оскал. Изуку вернул к жизни нечто ужасное, но ему нет до этого никакого дела. Он создаёт вместе с Шигараки нечто настолько сильное, что у него перехватывает дыхание каждый раз. — Тогда о чём будет следующая книга? — Скажем... О злодее. С руками семьи на теле. — Звучит заманчиво. Изуку допивает свой кофе, отставляет чашку на столик и чувствует необычно холодные губы на своих. Томура обожает кофейные поцелуи... Изуку сжимает его руку в своей чуть крепче и они вместе покидают заведение. С некоторых пор они не расстаются. Изуку знает, что совсем скоро всё изменится, но переводит взгляд на своего Вдохновителя и тревога утихает. К чему переживать, когда вместе они могут создать нечто большее. — Огни совсем близко. Я покажу тебе их. Скоро. — Эй, Томура. — Да? — Почему я всё-таки? Шигараки замирает посреди дороги, смотрит на него и склоняет голову на бок. — Ты меня практически не слышал. Слушал Разумом, но не ушами. Обычные люди так не умеют. Ты особенный, поэтому я забрал тебя себе. — А когда _Огни_ будут здесь, что ждёт меня? — Ты пойдешь со мной. Ты мой Символ. Так что я не оставлю тебя в этом мире, когда он разрушится. Мы отправимся дальше. — Мы будем нести _Огни_ в мир? — Намного, намного дальше, Изуку. Ты даже не представляешь насколько. Изуку усмехается, тянет его ближе и снова целует. Мягко, совсем слабо. Пускай мир рухнет. Как того заслуживает.